Cicuta Piano-Bar

La densidad del agua golpea mis atributos

2010-11-19T08:03:00.000-08:00

La sal es alcalina igual que los dientes
que presionan la boca de la cueva.
El derrumbe de espinas de arena comienza poco a poco,
como una marea a media noche.
Caen de abajo arriba, en pleamar.
Y me cubro con tus brazos
rotos, mancillados, altaneros, caudillos, peregrinos.
Esos brazos que hacen que los míos parezcan una rama
o varias.

Ármame con una luz en la coraza
arrástrame con ganas de no dejarme.
Te prometo arena blanca, suave
toda las piedras que traigo entre las uñas
te prometo un amaneces sin mancillar
una noche violenta sin tormentas.

Se desata la tormenta y con ella las palabras.
y los gritos no son letras, sino oraciones
y los etc. son etcéteras
mi amor se dice mortaja
y tus manos se llaman brazos
y tus pies se vuelven piernas
y mis manos se llaman
tuyas.

¿Cómo interpreto esta madre?

2010-07-30T15:12:00.000-07:00

Trastorno	Grado
Paranoide	MODERADO
Esquizoide	BAJO
Esquizotipico	MODERADO
Histrionico	MODERADO
Antisocial	BAJO
Narcisista	MODERADO
Limite	MODERADO
Obsesivo	MODERADO
Dependiente	MODERADO
Evitador	ALTO

Test de personalidad

La vitta nuova

2010-02-08T22:46:00.001-08:00

Han pasado tres semanas desde que decidí (o al menos eso pensé) qué debía escribir en esta entrada. Estaba indeciso: ¿escribir sobre Javier Cercas y sus dos novelas magníficas acerca de Urbana? ¿Marías sería una buena opción? Hablar acerca de Todas las almas y de la "plasticidad". Quizá escribir acerca de mi tesis, de sus alcances, de sus desventajas. Escribir, se me ocurre, de los problemas teóricos que se presenta el análisis de Elsinore.

Empecé las tres propuestas:

Hace seis meses vino a la ciudad un gran amigo. No paseamos, no lo llevé a visitar ningún lugar interesante que no fueran las tristes cantinas que acostumbro. Le hablé de la soledad, me habló de la suya, me dijo que estaba bien, le dije que yo también (mentí). Me dijo que ella estaba bien, le dije que me daba gusto (no mentí). Anduvimos en metro muchas veces, en una de ellas, la más larga, el tema de mi tesis no pudo detenerse en mi mochila y salió, salió como una lágrima. Saqué un libro que había pedido a España (hubo un tiempo en el que podía tales ridiculeces). Saqué El pacto ambiguo. De la novela autobiográfica a la autoficción. Le platiqué lo que tramo con la tesis, mis posibles alcances y el puño de debilidades. Le leí un fragmento de aquel libro, uno que cita una novela de Cercas (La velocidad de la luz). Me preguntó si ya había leído esa novela, le dije que no, y no reparó en contarme la historia, sin detalles, pero completa. Me contó el final, me dijo "acaba así". Y de pronto, como si una ráfaga de suspicacia arrebatara mi atención, imaginé la escena, el lugar. Pasaron dos días y la compré. Pasó una semana y la terminé de leer. Sin lugar a dudas, esa novela no sólo amplió mi horizonte, levantó mis ánimos para continuar la tesis.

No es mi intención escribir una glosa, apología ni reseña de la novela. Pero sí debo decir que es, creo yo, una manifestación clara de lo que debe ser la nueva novela. Aunque, para poder hablar de la segunda novela, es necesario aclarar que la trama de La velocidad… en realidad (en autoficción) es la historia de su primera novela, de cómo Javier escribió (con fortuna y no) El inquilino.

Un amigo se aventó a la

fil

, me preguntó si quería algo, le dije que sí (no mentí), le dije que había una novela de Cercas. No recordaba el nombre ni la editorial, sin embargo, gracias a que tenemos un amigo en la distribuidora Colofón, le pedí que me trajera lo que encontrara de Cercas en el stand de esos megapillos. El lunes por la mañana estaba sobre mi escritorio El inquilino, pregunté el precio, me lo dijo, le creí, le pagué (no en el momento pero sí). La leí en una tarde (es corta, 138 pp.), no pude detenerme, esperaba leer lo que La velocidad… me sugirió. Como si de una lectura detectivesca se tratara, busque descifrar todas las pistas que la novela anterior me había dejado. Ataba cabos, desataba otros. Mi impuntual indiferencia a lo demás era brusca, la novela tenía toda mi atención. La terminé y decidí no hablar del tema nunca (miento).

Todas las almas es la única novela de Marías que me atrevo a asegurar que he leído. Mi hermano me la regaló en navidad, a cambio de una novela Celoriana de mediocre manufactura (como todo lo que hace). Comencé a leerla el 26 de diciembre, tardé casi tres semanas en terminarla. El inicio es sencillamente el mejor epígrafe que pude encontrar para el tercer capítulo de mi tesis. El "yo" que inunda todos los niveles de la enunciación, la plasticidad como síntoma de un narrador que se moldea, se acomoda en el ataúd, toma su forma. Los temas sobres los warrens de Oxford; de los dones y sus filias, y de cómo la lectura se transforma en un trastorno de la personalidad. La búsqueda de un libro es la búsqueda de una mujer, una mujer de vapor, que de tan caliente se desvanecía en el aire.

El corpus completo de la obra de Salvador Elizondo es vasto. Elizondo, como un escritor ilustrado, o emulando a las figuras más importantes y prolíferas de la literatura mexicana, escribió y conjuró variados géneros y subgéneros literarios: cuento, novela, poesía, ejercicio narrativo, que en el devaneo de sus argumentos, oscilan entre el ensayo y la ficción; teatro, ensayo, nota periodística, crónica, autobiografía, novela autobiográfica y los recién publicados diarios personales. Su autobiografía se publicó en 1966, bajo las órdenes y la mano editorial de Rafael Giménez Siles, en el proyecto Nuevos escritores presentados por sí mismos. Esta colección levantó grandes expectativas, ya que los autores que escribirían su autobiografía no revesaban los 35 años: Juan García Ponce, Carlos Monsiváis, Juan Vicente Melo, entre otros. Las obras estarían prologadas por Emanuel Carballo, reconocido crítico mexicano que se ha encargado de hacer antologías (algunas paradigmáticas) de escritores mexicanos. En el prólogo a la primera edición, de Salvador Elizondo, de Salvador Elizondo, Carballo asegura que él será uno de los escritores mexicanos más controvertidos, ya que la inteligencia del autor de El retrato de Zoe y otras mentiras, sobrepasa las características naturales de los escritores mexicanos.

Huberto Batis advierte que Elizondo hizo "una disección a lo Farabeuf, limpia, incruenta, gozosa". Se lee en Batis una propuesta de lectura, es decir, Batis lee en la autobiografía la misma pulcritud e ingenio que Elizondo esforzó en su primera novela. No le interesa el trasunto del texto, la veracidad y corrección política. Sin embargo, Batis continúa: "una tremenda impresión que llega hasta el terror y la náusea asalta al lector en este viaje al fondo de la cloaca que son los 34 años de vida de Salvador". En este segundo fragmento, Batis declara que la veracidad del texto de Elizondo no debe ponerse en tela de juicio, ya que asegura que este texto refleja muy bien el estado y trayecto de la vida del autor de El Hipogeo secreto. Estos dos fragmentos del texto de Batis se publicaron en el mismo año en que aparece
el texto de Elizondo. Bajo esta misma directriz se podrían erigir críticas e interpretaciones de la obra, sin embargo, como el propio Elizondo lo confiesa: "el género autobiográfico sólo es exacto y sincero en la medida en que el lenguaje le permita serlo". Elizondo se destapa, asegurando que el lenguaje será el único condicionante de la verdad, de la veracidad, dejando sólo, para el lector, la verosimilitud. Por su parte, Christopher Domínguez Michael, asegura que "la relación [del texto] con la vida de Salvador Elizondo es secundaria, es una de las piezas más hondas de la literatura contemporánea en nuestra lengua" Domínguez Michael asegura, entonces, que el pacto que Elizondo hace con su lector, no es autobiográfico, sino "suicida, que sólo algunos creadores logran establecer con sus víctimas.

Elsinore se publica en 1988, bajo la expectativa de casi 20 años sin publicar una novela. Alfonso D'Aquino, a unos meses de publicada la novela, afirma que Elsinore, del mismo modo que toda la producción de Salvador Elizondo, es un "aparato mental", "un artefacto" además asegura que la categoría que Elizondo otorga a su texto: cuaderno, no responde a otra necesidad que no sea la de justificar, según D'Aquino, que Elsinore es una narración "imprevista e inconsciente, si bien literariamente premeditada". El crítico asegura que el texto de Elizondo pacta con lector un trato de significación, en el de ningún modo deben esperar una pieza de pulcritud literaria, ya que hablará de sí mismo, de su historia personal. Sin embargo, líneas más abajo, D'Aquino afirma que Elsinore, sin embargo, "es además 'un sueño por escrito' es otro de esos ejercicios de escritura pura (o bien, de escritura 'a la segunda potencia', doblada, plegada sobre sí misma) que S. Elizondo suele emprender o proyectar". Parece que el crítico resuelve un ejercicio de conciencia y de reflexión en la proyección de su texto, o, simplemente, da dos opciones de lectura para Elsinore. Una lectura comprometida con su lector y con la confesión de su vida, y otra donde, como en el grueso de su producción, es un ejercicio narrativo que proviene de una conciencia de escritura, un ejercicio más de la grafostática elizondina, en palabras de D'Aquino "escritura a la segunda potencia, doblada, plegada sobre sí misma. (Texto extraído del proyecto presentado en la coordinación. Lo sé, qué huevón, pero ni modo, sí me dio hueva escribir algo nuevo.)

Pero no, esta entrada es sobre la vida nueva, sobre las cosas que están y que no pienso dejar ir. Aunque el sino de mis últimos días sea cruel como el que más, he decido enfrentarlo, no cederle el paso.

La gente entra y sale de mi vida como la marea, siempre vuelve. He descubierto que tengo más amigos de los que imaginaba, que la crueldad a la que según yo estaba consignado es sólo una artimaña de Él para hacerme más fuerte, un truco publicitario de falsas respuesta. Estoy seguro que la vida, de ahora en adelante, será justa en su trato. Quiero desechar los viejos zapatos y ponerme los nuevos, esos que acabo de estrenar pero que aún no me quedan bien, el tiempo se encargará (espero) de moldearlos a mi medida. Si no se moldean, no me quedará de otra: aventarlos y comprar otros.

Decidí, léanlo bien, que nadie más me hará volar a la deriva, procuraré no dejar a la deriva a nadie, como sé que lo he hecho. He decido concentrarme en lo que he ganado y olvidar, por fin lo perdido. "Puse precio a mi libertad, y nadie quiso pagarlo, te cambio tu corazón por el mío, para mirarlo y mirarlo" dice Calamaro. Nunca una canción de ese cretino me había dejado tan calado un verso. Pero creo que ése queda oportuno con el tono de esta entrada, una entrada de despedida.

Adiós a lo anodino de mi condición, adiós al folclore barato que me envolvió por trabajar en una editorial. Adiós a los aviones que siempre se van sin despedirse. Adiós al manicomio de mi cama. Adiós a perseguir el éxito. Adiós a la carrera sin freno por los oropeles. Adiós a la melancolía de los brindis.

Vida nueva, y tierra nueva, ojos nuevos. Ojos de papel volando…a todos diles que sí, pero no les digas cuándo.

Aquella noche no llovió

2010-01-30T19:56:00.001-08:00

Furioso pétalo de sal

Nada me importa en la ciudad / si nadie espera

Fito Páez

Con los pies desnudos

soñé que era mariposa

soñé que me transformaba en mandarina o manzana

y caminé sobre el pasto, el verde casi café césped

que hay en la espesura de tu piel.

Llevé mis pasos hasta el rosal que abunda tus mejillas

soñé que era mariposa

vacilé en tocarte, en rozar tus pétalos-mandolina

soñé que me transformaba en mandarina o en manzana

me detuve en ti, en tu planicie de azúcar.

Tartamudo, quise hablarte.

sueño que soy mariposa

me alcanzó un golpe de tu aliento.

Mudo, quise besarte

sueño que me muerdes, que soy mandarina o manzana

Aleteaste, pétalo, con intransigencia de nube

soñaba que era mariposa

Y el descolón me arrojó a una silla

soñaba que me transformé en mandarina o manzana

furioso pétalo, asaz embustero.

Abandoné mi sueño de azúcar para caer

en un cáliz da sal

de agraz y de acíbar

Furioso pétalo de sal,

déjame soñar que soy mariposa

déjame soñar que soy mandarina o manzana

Y que me estanco en tus mejillas

Y que te beso

y que me muerdes.

Y mis peticiones no fueron escuchadas... y me quedé sin sueño, sin palabras.

LTG

2009-12-05T16:40:00.001-08:00

Coloquio "A 50 años del libro de texto gratuito". Mesas 5 y 8

México: ¿país plurilingüe?

Un coloquio que tiene la finalidad de censurar, a través del diálogo entre Estado e instituciones de investigación, la validez y pertinencia de los contenidos y métodos de los libros de texto, resulta más sospechoso que un talibán en Manhattan. Las investigaciones y análisis de los libros, al menos las ocho que escuché, adolecen de carácter crítico y se sustentan en la recolección de datos y en estudios cualitativos pequeños e incompletos. La espontaneidad del congreso es la causa de estos problemas. Las polémicas generadas por los paupérrimos libros de texto producidos en el marco de la vituperada Reforma Integral de la Educación Básica (rieb, pa' los cuates) son el origen de este coloquio. La comparación y la conciencia histórica son un pretexto que apunta hacia el "uso" de las instituciones de investigación.

Las mesas de trabajo que corresponden a este reporte no son la excepción de este mal. Las ponencias (todos presentadas en lindas diapositivas), por más críticas que aparentaron, se dedicaron a atacar las políticas de educación en el país, sin manifestar ni condenar a los responsables directos (autores y desarrolladores curriculares) de los problemas concretos y evidentes. Para muestra, citaré los puntos clave de las ponencias presentadas los días 11 y 12 de noviembre en el coloquio ya mencionado.

La primera ponencia de la mesa 5, la de Cecilia Graves, "Libros de texto gratuitos en lenguas indígenas. Una mirada desde la realidad de las aula" tenía un eje rector: analizar los aspectos culturales que aparecían en los libros de texto gratuitos en lenguas indígenas. Éstos, los de 1994, se elaboraban a partir de las características de cada variante o región dialectal, por ejemplo, había un libro para las comunidades nahuas en Guerrero y otro para las comunidades nahuas en Puebla y el Estado de México. Los elementos que aparecían como muestra del tipo de vida, costumbre, actividad económica, y los respectivos sincretismos religiosos, desaparecieron, ahora, con los libros de la "brillante" reforma, sólo hay un texto único que se traduce en las diferentes lenguas y sólo en pocas variantes. Además, señala con un dedo inquisidor la nula preparación del magisterio en materia bilingüe, ya que los maestros, según la investigadora del Colmex, no están capacitados para hablar en dos variantes distintas, y muchos menos para enseñar la lengua de manera correcta.

A pesar de demostrar los problemas con citas textuales, Graves culpa de manera categórica al Sindicato Nacional de Trabajadores de la Educación, a sus vicios y malos manejos en la distribución de plazas y demás injurias que bien pudo haber leído de alguna plana de El Universal. Graves, como sus compañeros de mesa, se desvía por los enemigos comunes del estado y las instituciones: el sindicalismo recalcitrante. Qué fácil.

Siguió, quizá con más expectativa, Sylvia Schmelkes y su ponencia "Los libros de texto gratuitos en lenguas indígenas", la doctora de la Universidad Iberoamericana asegura, o al menos eso decían sus diapositivas, que el elemento innovador de enseñar alguna lengua indígena es enseñar en la lengua indígena, respetando las variantes dialectales. Cosa que, como mencionó Graves, ya desapareció. Sin embargo, Schmelkes apunta una directriz importante: los nuevos libros, además de adolecer de identidad regional, tienen problemas editoriales, propios de ediciones marginales que no tienen una supervisión directa de editores en la lengua. Además, las lenguas indígenas, gracias a la cantidad de variantes, carecen de gramáticas y ortografías oficiales, los maestros deciden, a través de un análisis de la pragmática, como escribir sus variantes. Schmelkes dirigió su ponencia a la exposición de los problemas, pero no a la solución ni a las propuestas. Sus aportaciones en el campo de la estadística son excelentes (a pesar de confesar que le costó "mucho trabajo entrevistar a niños indígenas"), pero culpar a las políticas de educación (además de demostrar nuestro moralismo trasnochado), es un síntoma que llevábamos cincuenta años padeciendo.

La tercera ponencia, la de Palemón, "Mi experiencia como maestro bilingüe con el uso de los libros de texto gratuitos en náhualt" fue la más interesante. El maestro de escuela en lengua indígena narró las vicisitudes que sufrió cuando se encontró en una tierra lejos de la suya y con un náhuatl distinto al que mamó en casa. Demostró, con ejemplos claros, que la diversidad dialectal es un motivo de pertinente reflexión. No sólo con la elaboración de los libros, sino en el diseño del programa y en la ausente formación de los profesores: "no pueden enfrentarse a este tipo de problemas [las diferencias en las variantes de la lengua]". A pesar de que el profesor de Chilapa, Guerrero, aseguró que no existe una veta en la educación en México que subsane estos problemas, aseguró que los problemas tienen una solución que rebasa a las autoridades, los maestros deben ser el eje comunicante entre el niño y el conocimiento. La ausencia de criterios claros es insubsanable, pero, como aseguró Palemón, no es sólo culpa de las políticas de educación sino de los hablantes y su ensimismamiento: "la familia no permite que los alumnos aprendan en otra variante que no sea la propia, no por generar problemas de comunicación sino por identidad e integración". Los maestros, figuras proféticas (si no, pregúntenle a los muchachos del Conafe, que manda a profesores a las comunidades más marginadas a dar las provechosas y brillantes clases multigrado) forman sus propias reglas, ya no sólo en el uso (de hecho, creo que ya no hay un uso correcto de alguna lengua indígena) sino en la familiarización y la integración de la lengua indígena en la cultura occidental: la división silábica asociada a la pronunciación, la acentuación y el uso de tildes. La unidad lingüística es "latente" no evidente, el discurso de Palemón fue claro en demostrar que el problema está más allá de la buena hechura de los libros, de los sistemas políticos de educación y de la desarticulación de la rieb, el problema: la identidad y la pertenencia, es profundo y aún no ha tocado fondo.

La última ponencia de esa mesa, una coladita, fue la de Margarita Peón Zapata: "Impacto de la evaluación educativa en los enfoques, programas de estudio y materiales educativos de la Reforma Curricular". Como buena estadista, su ponencia estuvo "atascada" de datos y cifras que, si no supiera que pertenece al inne, pensaría que las sacó de internet (de Wikipedia). Pero lo más interesante de su ponencia fue el ataque flagrante hacia los libros de Español de primer y sexto grados.

La Dirección Editorial ha dicho hasta el cansancio que los libros de Español (y de otras materias) tienen los suficientes problemas como para competir por la "Frambuesa de oro" de la Caniem, no sólo por los terribles problemas de contenido y el desconocimiento por parte de los autores de las verdaderas condiciones de los niños de primer y sexto grados, sino por la exigencia garrafal, la ignorancia brutal y la terrible coordinación que existe entre los desarrolladores del currículo y los autores. (¿Acaso no existe un elemento que integre y se dedique a analizar las sugerencias [alocadas e igualmente infames] del programa en relación con los libros?) Los niños de primer grado, según el programa de preescolar de 2004, no saben leer ni escribir, sin embargo en el libro de Español de primero ya lo azuzan con sendas páginas del "Conoce tu libro". Las definiciones del libro de sexto están incompletas, son deficientes y ocurren en lugares comunes. Todos estos males, citados por Peón Zapata, la Dirección Editorial los identificó y se quedaron en la salita de espera, esperando que "la revolución les haga justicia".

El español: ¿asignatura, enseñanza o aprendizaje?

Esta mesa, además de todos los problemas que cita y a los que acude, tiene uno grave: el título. El título carece de unidad reflexiva, es decir, la pregunta retórica no forma una ligazón entre cada elemento: asignatura, enseñanza y aprendizaje. La lengua o mejor dicho: el correcto uso de la norma, o como le gusta decir a Rebeca Barriga, el uso apegado a la norma del español, se aprende en una asignatura, donde el enseñanza va de la mano del aprendizaje, es decir, a través de las unidades enseñanza-aprendizaje (modelo que utiliza la grande, victoriosa y alma mater de los próximos intelectuales del país: Universidad Autónoma Metropolitana) en las que el constructivismo dicta las dimensiones y los alumnos generan el conocimiento a partir de deducciones, inferencias y demás actos detectivescos.

La discusión, en el caso de español, requiere de lingüistas acuciosos, especialistas en la enseñanza de la lengua e investigadores que resuelvan el conflicto de los modos y formas correctos de enseñar a hablar (comunicación y convivencia) y a escribir, correctamente. Sin embargo, la mesa tuvo de todo menos eso. Rebeca Barriga, organizadora del evento y conocedora del problema de la enseñanza del español en México, en "¿Cómo ha vivido (o sobrevivido) el español en los libros de texto gratuitos?", analiza, a partir de comparaciones textuales (propias de la ecdótica más retorcida) los avances y retrocesos de los libros. Su comparación fue muy básica: los libros "de la patria" no tenían tantas instrucciones y los últimos libros abusan en el tamaño de éstas. Rebeca asegura que con los libros "de la patria" el alumno sí aprendía a leer y a escribir correctamente, y no porque sea un síntoma visible en la cultura de este país, sino porque a los padres de familia de hace veinte años así le parecía (sic). Los nuevos libros, según Rebeca, "tienen mucho texto". El diagnóstico que prevalece es ese: "mucho texto".

Rebeca Barriga, cursi y nostálgica, recuerda cómo aprendió el uso correcto del español, recuerda los problemas que tuvieron los niños de aquella época (y los de las diferentes reformas) con los nuevos libros; aseguró que todos los libros son perfectibles y que, como dice Pablo Latapí, "el libro que satisface todas las expectativas está por escribirse", sin embargo, repetidamente cae en el juego del coloquio (evidentemente, ella es la organizadora) la crítica hueca, despechada y sin contrapropuestas.

La siguiente ponencia, "¿Cómo enseñar mejor la lengua nacional o el español?" la más pintoresca, la dictó, platicó y narró la maestra Ana Elisa Godoy Gudiño. Aún no entiendo el porqué de la ponencia: una directora de escuela primaria (la tres veces H, "Melchor Ocampo") en la que coexisten alumnos en lenguas indígenas, alumnos provenientes de algún orfanato y otras "especies" de alumnos que, según la maestra Ana Elisa, pueden convivir de manera armónica en la misma escuela. No lo dudo. Lo que sí dudo es la pertinencia de todos esos comentarios, sí, es claro que en una escuela con una fauna estudiantil tan vasta es difícil impartir de forma adecuada las clases; por ejemplo, los alumnos que necesitan aprender en lengua indígena y en español no tienen un maestro. La maestra Godoy aseguró que sus alumnos se marchan a sus ferias patronales y no vuelven sino tres semanas después (¿y las clases? ¿y la problemática por la falta de profesores?).

La maestra Godoy contó acerca de su pasado magisterial, de los problemas que sorteó cuando impartió clases en un colegio católico, de los libros "de la patria" que se guardaban en bodegas y que nunca llegaban a los niños (como los Libros del Rincón). En fin, su ponencia nunca llegó a buen puerto, o quizá sí, sólo cuando ofreció un empleo (sin pago, claro) a algún profesor bilingüe. Las otras dos ponencias, además de ponernos al día en materia tecnológica, disertaron sin mayor pena ni gloria acerca de las tecnologías de la información y la comunicación, las tic. Las evaluaciones de materiales multimedia (Enciclomedia, específicamente), las virtudes y desventajas de un programa de grandes vuelos que no se aprovecha al máximo, sobre todo si consideramos los problemas culturales y políticos que acuden en la política de este país.

El fracaso de la enseñanza de la lengua se transforma en el fracaso de la historia. En el fracaso de la cultura. Pablo Shostakovsky, asegura que

las particularidades propias de la mentalidad y del temperamento de cada pueblo se expresan con gran relieve en su idioma. Esto es tan cierto que el pueblo ruso, antiguamente, identificaba la noción de idioma con la de pueblo, expresándolas por medio de una misma palabra: yazík: lengua.

Con las lenguas indígenas ocurre algo similar; la variante dialectal delimita las costumbres y define la cultura de la zona donde se habla, por ello, la enseñanza de la lengua (español o tseltal, tojolobal, rarámuri, etcétera) es la pieza clave para encontrar una respuesta a la más cursi de las preguntas: ¿qué significa ser mexicano?

Para analizar el problema de la enseñanza del español tenemos 3 niveles: 1) los libros y el desarrollo curricular, que sabemos tienen problemas serios. 2) La docencia, la falta de preparación y de formación continua, para muestra, la maestra Godoy. Su dispersión, su uso tan "despegado de la norma del español" (como diría Rebeca Barriga), la vacuidad de su discurso, entre otras fallas; y 3) las instituciones que norman y rigen las investigaciones acerca de la enseñanza del español, por ejemplo, las "valiosas" aportaciones de Rebeca Barriga. Los tres niveles adolecen terriblemente de carácter crítico, al menos eso demostraron en el coloquio. Nadie observó, por ejemplo, el problema más recurrente de los libros, el desapego total a las prácticas sociales de la lengua, ésta no es una herramienta, sino lo que nos define. Ningún ponente ni ningún autor se detuvieron a reflexionar sobre el vacío que existe entre la lengua y el alumno, entre el contexto y la información (olvidemos a Jakobson) que hacen los autores de estos y de los libros anteriores (de la reforma del 93).

Infortunios y despedidas

2009-09-29T22:08:00.000-07:00

La nube rozó la mejilla del esclavo y éste se convirtió en polvo, polvo enamorado, eso quise ser yo, salir ileso de las malintencionadas garras del triunfo-fracaso. Pero no pude, entré en él como se entra a una casa incendiada, ofuscada por las llamas, que al final parece derrumbarse.
Llevo algunas semanas con una sensación tan extraña e inusual que no he podido dicernir si es eso: una sensación, o sólo un malestar, síntoma de la crisis o de la influenza.
Los días no se detienen y no he podido razonar a cabalidad lo que pasa. Subo fotos a mi facebook, le hablo a los viejos amigos, converso, me pone triste caminar, leo los viejos poemas, escucho las mismas canciones. Un amigo me dijo que se eso se llama nostalgia; a lo que respondí: "nostalgia de la muerte, sólo los putos", nada inteligente, pero me sacó una sonrisa.
En greigo, "regreso" se dice nostos, algos, significa "sufrimiento". Entonces, "nostalgia" es el sufrimiento por no poder volver, por la tierra madre de la que nos hemos despegado y por infortunia bucólica no volveremos.Eso es lo que siento, eso es lo que me produce tanta distracción en el trabajo, eso me quita el sueño con reticencia. Me ha invadido una triste leve, saudade, como en los campos de cebollas.

Fueron tres años de conocer, de caminar, de pasear por todo el país con la exclusiva empresa de reconocerme en otros rostros. Conocí muchas personas, muchos rostros es lo que aún no me identifico. Algunos son mis amigos, otros no sé dónde están ni si viven ni si quiera sé si me importa. Así pasa mi vida, "delante de la luz cantan los pájaros" y nunca me entero. A mis amigos, les dedico mi tiempo, mis lladas, mis entradas, a los demás, sólo les dedico ésta.

La primera estación fue hace tres años: noviembre de 2006. Guadalajara. La gente con la que viajé fue la indicada par iniciarme en el extraño arte de convivir con estudiosos de la literatura. mis amigos, dos, se portaron a todo dar conmigo, compartieron su tiempo y su espacio conmigo. Bebí con desesperación y asalté las buenas conciencias. Ahí conocí a las personas que guiarían mi curso congresero durante los siguientes 30 meses. Volví sin un quinto, con la miseria entre los dientes y con una sensación de fracaso que no cabía en la maleta.
Mi regreso a la universidad fue extraño, como si mis pies me jugarán la peor de las bromas y empezaran a despegarse del suelo. A subir, subir, subir, subir...hasta que mi cabeza tocó la punta más alta de la cúpula. Pasaron los meses y mi currículum se llenó de proyectos, de inquietudes. Quizá el congreso de Marzo de 2007 fue lo que me motivó a hacer lo que hice: organizar uno, quizá pequéño, pero fue el comienzo de una carrera que me trajo incendios fortuitos.
Cada año, la última generación de la licenciatura en letras hispánicas organiza un congreso interno,uno sin más miras que conocer los trabajos de otros compañeros y escuchar ponencias escritas por los profesores, esas que por tiempo o bulia, no dicen en sus clases. Ese verano nos tocó. Las cosas salieron a pedir de boca, quizá el tiempo fue el único complice de nuestros detractores, pero durante cinco días, bebimos, leímos, platicamos y conocimos gente poca madre, el único congreso que ha reunido tanta banda de otras universidades. En fin, esas vanalidades no fueron el asutno más importante durante esa semana. Estar con mis amigos, organizarlo entre cuates que, con todo y peleas, al final nos dimos el mejor de los abrazos. Eso fue lo mejor.
Pasaron los meses y llegué a la ciudad que hizo de mis veranos y de mis borracheras los mejores momentos de esos tres años: Guanajuato. La ciudad de mis mejores fiestas. De los poetas viejos, de los nuevos amigos, de la vetusta condición del diletante que no se rinde.
Después vinieron más congresos, muchos más. Hasta octubre del año pasado.
Tenía un nuevo trabajo, uno bueno. Mi tolerancia al alcohol era la de un pirata español y mi espíritu estaba tranquilo, aburrido y anodino. Llegó el día que esperamos casi dos años, la Ciudad tendría la palabra...sólo dijo mentiras, y cuando no, balbuceaba como un bebé. Todas las ciudades son así, al menos las importantes. Así pasaron las geografías congreseras, la manía por juntar a los futuros intelectuales y editores de este país.Descubrí que el amor por la ciudad sólo es la sinécdoque del amor por la persona, viajé y me enamoré, me desanamoré me convertí en judío converso, en cristiano viejo y musulmán.

Cada congreso tiene un abánico de anécdotas, gente que muere por no saber que la vitud más grande de un alumno de literatura es su silencio. Con golpes aprendí la lección, con sudor y mutis. Algunas noches pienso en regresar a cada ciudad y encontrar a la misma gente, perderme con ellos, en las noches en las madrugadas, entre sábanas y hojas de maguey; pero nunca vuelvo ni volveré, por que "al lugar donde has sido feliz no debieras tratar de volver".

Así sólo me quedo con fotos, hojas impresas, firmas en papeles, gafetes y un sabor a podrido entre líneas. Dejo el mundo del cabaret literario, el de la comicidad de los versos, el de la mujer alivianada. Sé muy bien que los que siguen gozarán lo mismo y sufrirán más porque, a pesar de todo, tuve la fortuna de encontrarme con gente honesta, inteligente, acuciosa y avispada, a ellos me los llevo y les auguro el peor de los futuros: el éxito.

Gracias, sé que me extrañarán.

Primer amor

2009-09-12T15:06:00.001-07:00

Nunca había pensado tanto en un adecuado principio de texto. Nunca hablar de ella me había costado trabajo. Pero hoy no encuentro el punto preciso para empezar. Ni siquiera sé si quiero hacerlo. No debería. No sé si debo comenzar contando la historia que vivimos hace ya casi 8 años, o por nuestro triángulo amoroso: ella, yo y la soledad; o por la música que me recuerda su nombre, o por la elegía que escribo aún, o por la canción que me enseñó su cuerpo…no sé por dónde empezar: ¿por el día en que me dijo “no vuelvas más”, o el día que le pedí que me ayudara a conseguir algo de “eso” que me consumía infatigablemente? Quizá deba ir al grano.
La encontré un viernes, la encontré feliz, risueña, como siempre. Dibujadas seguían las depresiones de sus mejillas, tan profundas que ya no recordaba el fondo. Su cuerpo aún baila con ingravidez y sus piernas cada vez son más largas, más eternas, más inalcanzables. Lo único que perdió fue su perfume, su hedor de princesa, de casa limpia, de amor correspondido.
Iba con él. No muy alto, mestizo, ojos miel, barba descuidada y angustia en la espalda. Se besaban, religiosamente, cada dos palabras. Sus manos paseaban con tanta libertad por el cuerpo del otro que no pude resistir la tentación de mirar. Los miré tanto.
Él le susurraba al oído fragmentos de canciones amorosas, melosas e incomprensibles. Ella lo abrazaba sin reparos, esperaba que la noche los llevara a algún lecho solitario. A mí me angustiaba el recuerdo, pero fingía magistralmente mientras acariciaba la cintura de una chica. No pensaba acercarme y hablarle, pero fue inevitable.
— ¿Ya terminaste el libro de Bataille?
—No, aún no. He tenido otras cosas que hacer, no más importantes, pero sí más urgentes.
— Qué buena frase.
—Oye…
—Sí, dime
—Nada, nada…
Lo último que le dije fue: “está bien, yo las tomo”. Mientras ella posaba junto a sus amigas.
Toda la noche, puedo jurarlo, sentí su mirada. Como si escudriñara en mis palabras, buscaba que algún descuido llevará mis palabras hasta su nombre. La miré apenas y me miró. Le hablé, no me escuchó. Seguía bailando.
La vi caer junto a él en una colchoneta, cerca de una cama ocupada por otros dos amantes. Yo miraba desde afuera mientras insistía en llevarme a la chica de la cintura prodigiosa al otro cuarto. Espero que no sea la última vez que la vea.
Llevo varios días pensando en ella, buscando fotos, leyendo cartas. Sé que todo tiró, que no me lee, que no me busca, que jamás me piensa. No importa que una mujer siempre de pensamientos me olvide. No importa que una invención me retire su atención, al final del día podría inventar otra más, una más linda, más pura, una que sí apeste a amor correspondido.

El gladiador tranquilo (arte urbano)

2009-07-28T23:03:00.000-07:00

Esta entrada, como alguna pasada, está dedicada al Johny, sé que él será el único que aprecie esta foto.

Una de las calles principales de Ecuador

Lápida II

2009-07-23T22:13:00.000-07:00

Los masoquistas son excelentes autobiógrafos.

Lápida

2009-06-30T22:59:00.000-07:00

Sobre las cenizas de los astros, las no separadas de la familia, estaba acostado el pobre personaje, después de haber bebido la gota de nada que falta al mar.(El recipiente vacío -locura- ¿es todo lo que queda en el casrtillo?)Alejada la nada, queda el castillo de la pureza.

Stéphane Mallarmé

Adiós, partí

2009-06-07T22:29:00.001-07:00

No soy padre. Nunca lo fui, al menos. La sangre se agolpa en el cerebro como una medicina imprudente. Quisiera salir, salir corriendo y decirle a todos que hay sangre en mis manos, decirle a todos que yo tramé el suicidio del cisne, como diría José Cruz. Pero no puedo, me resigno al silencio y a todos los síntomas.

Espero

2009-05-10T11:08:00.000-07:00

Esta entrada se la dedico a mi amigo Jonathan Gutiérrez Hibler

Hace casi quince años, durante la copa mundial de futbol, en EU, un niño se sentaba, por primera vez a ver el futbol. Esas cosas no se olvidan, no tan fácil olvidaré ese partido: Alemania vs Bolivia. El partido inaugural del torneo. Durante esas fechas, como durante todas las copas mundiales, el futbol local, en todos los países, se detiene. Sin embargo, ya casi para el final de campeonato que ganara Brasil, durante la semifinal, Italia contra España (justo en el juego que Luis Enrique, delantero de la escuadra roja, recibiera un codazo en la nariz) me decidí a cambiarle al canal. En algún canal de tv. local pasaban un partido de la Femexfut: Necaxa vs Atlante. El juego pintaba terrible para la escuadra del equipo del pueblo. El equipo rojiblanco le metió un baile (7-0) al blaugrana. Manuel Sol, Luis Hernández, Nicolás Navarro e Ivo Basay eran los nombres que resonarían en mi cabeza durante todo el mes.
Mi niñez la pasé en un puerto no muy grande, fueron los ocho años más importantes en mi vida, crecí, conocí y me decepcioné, como todos los niños, en un ambiente playero-panbolero. Arquero nato, jugué en varios equipos de la liga infantil de Huatulco. Todos con nombres de equipos nacionales : El Cruz Azul, Pumitas, América jr., menos los equipos institucionales: Colegio Chahue, Esc. Prim. Adolfo López Mateos, y otro que prefiero no recordar. En las tardes, si no estaba entrenando karate, futbol americano, o pánbol, me la pasaba cotorreando mis amigos del condominio. Todos tenían equipos predilectos. Chivas, como en todos los pueblos, era el que más adeptos tiene. Americanistas perdidos, cruzazulinos perdidos, pumas ignorantes y tuzos extraviados. Cuando tuve que decidir el mío, en mi cabeza resonaba un partido: Necaxa contra Atlante, 7-0 a favor de los rayos. Desde ese momento, el Necaxa se volvió mi equipo, el que, de una u otra forma, representaba las ilusiones y principales características de un niño que apenas sabía que Necaxa era una presa en Puebla.
Necaxa se volvió mi alimento, todos en la escuela hablaban de las virtudes de los jugadores de sus equipos, yo me pavoneaba hablando de Alex Darío Aguinaga, Ivo, Nicolás, Aspe, Peláez, Matador, Cuchillo, Chema, Ratón Zarate, Esquivel...Los años trajeron nuevos jugadores, jugadores que aportaban lo que los viejos en su momento. Necaxa, siempre fiel a su filosofía, nunca fue un equipo goleador, nunca se tiró a la meta rival como animales hambrientos (hambreados). El gladiador tranquilo.

Ver las glorias de mis rayos en el Azteca, un Azteca sin público, y cuando se llenaba eran finales o semifinales, era lo mejor, ver al Necaxa ganar con 5000 (estoy exagerando) personas en la tribuna, me llenaba el corazón de orgullo: "mi equipo no necesita ser popular para ser el mejor". Esa consigna siempre ha perseguido y acotado mis decisiones. El estadio Azteca nos vio coronarnos, nos vio perder finales, nos vio saborear los triunfos más gratos de la historia de los rayos, sin embargo, nos vio hundirnos, nos vio tirados en el suelo, pinchados por la mano de Caín.
EL Necaxa después de ser el mejor equipo de la década pasada, es el peor equipo de la década actual, con el matiz que sólo los grandes tienen. El color rojiblanco la sangre y la paz, guerra y paz, como una dicotomía que nadie comprende y que todos presumen conocer. Necaxa cayó y calló. Nadie es profeta en su tierra, dicen los abuelos. EL Necaxa no es de Aguascalientes, es de mi Ciudad, es chilango.

He conocido pocos necaxistas, todos, ahora, deben sentirse como yo. Deben sentir esa herida en el pecho, esa sensación de vacío.

Se fue le Necaxa, se fue a jugar contra Socio Águila, contra Dorados, contra Mérida. Esperando que dentro de un año, el Necaxa sea campeón de ese torneo y vuelva.

Necaxa, aquí te espero, como Penélope esperó a Ulises.

Armando Ramírez y Salvador Elizondo, axolote y salamandra de un mismo charco

2009-03-28T14:31:00.000-07:00

Los críticos, especialistas, editores y estudiantes o estudiosos de las letras han creado hitos y monumentos de algunos escritores mexicanos. Halos de falso encantamiento y auras místicas que oscurecen su análisis. Motes como: “de culto”, “para iniciados” y demás anotaciones han hecho, incluso de generaciones completas, mitos enclaustrados en los solipsismos herméticos que han clausurado cualquier intento de interpretación, o peor aun, han cerrado cualquier vía de acercamiento. De este punto, particularizamos más. Existen, ya no autores, sino novelas, cuentos o poemas que son parte de la beatificación literaria de estos autores. No menosprecio la calidad de estos textos; la intención es reflexionar sobre las pequeñas capillas que hay dentro de la iglesia canónica consolidada por Bloom en la primera mitad del siglo XX. En la literatura mexicana, los beatos más adorados por el séquito de sibaritas son: Los Contemporáneos, la generación de Casa del Lago y los intratables escritores del, como los bautizara David Toscana, Fascismo mágico o la generación del crack. Hay muchos autores consolidados en los pilares de las tesis más avezadas de licenciatura y posgrado en universidades mexicanas, norteamericanas y europeas. La lista sería larga, y como en todas las listas pretensiosas, faltarían casi la mitad de los santones de las letras mexicanas.
Paz, Chumacero, Aridjis, Pacheco, Monsiváis, Zaid y Montes de Oca ya prepararon inmensas antologías de poesía (algunos ya lo hicieron con narrativa) donde, como justas olímpicas, reúnen, quizá con el más precario de los caprichos, a los que son, fueron y serán, los poetas que cargarán sobre sus espaldas el peso de la piedra de Sísifo, que algunos de los mencionados se han encargado de rodar por toda su carrera literaria. Desde el principio de la licenciatura, el alumno tendrá un cargo especial, una misión que cumplir: salvaguardar y proteger los intereses del canon académico. Respetar los estereotipos y oficiar, aunque sea como acólitos, algunas misas en honor y nombre de los santos patronos.
Mientras hay autores condenados a retablos, hay otros condenados a las ediciones económicas. Los marginales, los olvidados. Aquellos que con voz atávica se condenaban, al menos ante sus coetáneos a las orillas más sucias.
Hablaré de mi caso, por la incompetencia declarada de no poder hablar por los demás. “Confieso que he pecado”, le dije alguna vez a mis profesores de la universidad, “leí con vehemencia a Armando Ramírez”. Mi penitencia fue una franca mueca de desprecio que aún recuerdo, con la que me decían: “Pero no puedes hacer tu tesis de eso, busca un autor que haya sido estudiado por la crítica, ya que tendrás fuentes de consulta y un público que podrá leer y refutar, o alagar, tu trabajo terminal”. Jamás he sido un tipo que se jacte de su sensatez. Corrí con el “chisme” con otro profesor. Uno que, a pesar de ser un gran aficionado a la materia hagiográfica literaria, tiene entre sus más recónditos y escondidos placeres, el arrabal, el lumpen y el lunfardo: lo marginal. Un correo donde tachaba de “insensatos” a sus colegas fue la respuesta primera, para después ofrecer su ayuda con mi trabajo acerca del autor tepiteño.
Sin embargo, el destino es azaroso y funciona de modos que no siempre están al alcance de nuestros sentidos (menos del sentido común). Seguía en pie mi propuesta de análisis, hasta que llegué a un curso monográfico de literatura mexicana, cuyo corpus sería únicamente autores de la generación de medio siglo: Amparo Dávila, Inés Arredondo, Juan Vicente Melo, Juan García Ponce, Sergio Pitol, José Emilio Pacheco y por supuesto, Salvador Elizondo. Comenzamos con Árboles petrificados y Música concreta, ambos volúmenes de Amparo Dávila, la siguiente lectura fue Fin de semana de Melo, para después seguir con La señal, Río Subterráneo, de Inés Arredondo, y muchos y aleatorios cuentos de Ponce, Pacheco y Pitol. Para terminar el curso, las lecturas serían exclusivamente de textos de Salvador Elizondo, “El chato”: Farabeuf, El grafógrafo, Cámera lúcida y algunos ensayos de Teoría del infierno. La doctora que guió el curso amenazaba con ahínco en formar un grupo de tesistas que analizarían las novelas más importantes de la generación. Sin embargo, hacía una especial pausa en su mirada cuando pasaba frente a mí. Me confieso culpable. En alguna clase, mientras ojeábamos algunas revistas, me detuve en una fotografía de Amparo Dávila cuando ésta era joven y poseía unas piernas que ya quisiera cualquier decatlonista. Sugerí con una mirada que la mujer estaba “buenísima”, lo que no supe, hasta segundos después, fue que alcancé a susurrar: “Estaba hermosa”. La maestra me miró y con una voz que arrulladora me dijo: “¿verdad que sí?”. No pude más que sonreír y asentir con la cabeza.
Yo ya había leído a Elizondo para cuando comenzamos las clases dedicadas a él. Mis lecturas habían sido esporádicas y descuidadas, sin embargo ya estaba en mí (y en las marcas, rayas y demás enmiendas que había hecho de mis precarias ediciones de Farabeuf y El grafógrafo)la incertidumbre que un autor como “Elizhongos” produce en sus lectores. Ese fervor por seguir leyendo y de consumir hasta la última gota de cicuta que goteaba de cualquiera de sus textos. Elizondo, después de las lecturas en grupo y de las discusiones en clase, me había hipnotizado, había clavado en mí su escalpelo más agudo y diseccionó cualquier recuerdo o imagen que tuviera yo de literatura mexicana. Por más de dos años he leído, casi de manera exclusiva, a Elizondo. Además de leer el mundo de referencias literarias, filosóficas y esotéricas que encontraba en sus textos. Me enfermé de Elizondo. Todo lo que escribía venía de él y para él: Eternidad, erotismo, inmortalidad, autoreferencialidad, fractalidad, etcétera. Me consolidé como parroquiano fanático de la capilla de San Salvador Elizondo, renovador y sabio de las letras mexicanas. Conocía todo lo que se había dicho sobre él: fuentes hemerográficas, bibliográficas, páginas de internet, comentarios y ponencias en coloquios y simposios. Defendía con fidelidad islámica a Salvador. Pasó el tiempo y mi espíritu sigue consagrado a leer y estudiar a Salvador, no todo se ha dicho, hay partes inexploradas que exigen una revisión cuidadosa y minuciosa.
Armando Ramírez se agazapó en mi memoria como un delincuente que, perezoso y resignado, se había acostumbrado a estar aletargado en la oscuridad del olvido, al menos eso pensé hasta hace unos días. Me encontré en la disyuntiva de preparar un trabajo para un Encuentro de estudiantes de literatura en la Ciudad de México. La temática se me antojaba prescindible: literatura y ciudad. Sin embargo recordé que, escondido en algún tenebroso rincón estaba un pedacito —20-25 líneas—de investigación sobre un autor tepiteño. Comencé a leer las insipientes líneas, recordé la fascinación que me causó aquella novela, el fervor con el que devoré las 226 páginas de un libro que, sopesado en su contexto, la crítica olvidó por descuido o por voluntad del Cardenal-Monsibarita mayor.
Busqué la novela de entre mi librero que, no es por presumir, es enorme y está repleto. Junto a ella había tres novelas más y un libro de cuentos, todos firmados por un tipo horrible, con una sonrisa nefanda y unos dientes infames: Armando Ramírez. Yo buscaba una: La casa de los ajolotes, publicada en el año 2000, con el cobijo de una editorial nada despreciable y transnacional. La primera página de la novela tiene, quizá, quince o veinte anotaciones sobre la naturaleza de los epígrafes, todas eran mías. Empecé a hojearla, revisé mis anotaciones, todas circundaban un tema: los ajolotes y su problema de identidad. La cargué en la mochila un par de semanas. Hasta que se cumplieron dos lecturas minuciosas. Continué el trabajo, con cuidado y sin él, redacté un trabajo nada indigno pero tampoco brillante. Sobre el problema de la identidad del mexicano proyectado en la naturaleza de los ajolotes. Cuando ponía mis últimas líneas, recordé, casi de manera epifánica, un cuento de Salvador Elizondo: “Ambystoma tigrinum”. Elizondo parte de la naturaleza dicotómica del ajolote, para disertar sobre el proceso de cambio y adaptación de la salamandra: ambystoma tigrinum. Armando Ramírez parte de la misma idea, pero concluye lo contrario, no cambia a otra especie, sino que permanecen como ajolotes. A pesar de que la confusión que parte de la idea de que los ajolotes son larvas de salamandra tigre, ya han sido aclaradas, Ramírez y Elizondo no lo sabían cuando escribieron sendas narraciones .
Ambos narradores cambiaron mi perspectiva de la literatura, han sido paradigmas para mis lecturas. Pero son autores diametralmente opuestos. Elizondo representa el snob más cínico y descarado, es el escritor más alejado de la etiqueta de “mexicano” que tanto nos gusta y satisface. Mientras que Ramírez es el más certero de los escritores mexicanos consagrado a su barrio, a su país, comprometido con su lengua y los rasgos de oralidad propios de su terruño. ¿Cómo puedo tener en mi librero, juntos, cuarta con portada, la edición del 75º aniversario del Fondo de Cultura Económica de Farabeuf con la modesta edición de Grijalbo de Crónica de los chorrocientos mil días en el barrio de tepito? Quizá no sean tan diferentes. Si bien ambos representan una unidad independiente que congrega grupos muy distintos de lectores, hay en ambos la misma obsesión por renovar, inspirados por la marginación y la anorexia filosófica que sufrimos los lectores. Ramírez empleó el caos y el desorden por rebeldía, Elizondo, con la deliberación que le permite haber traducido muchos textos de Joyce. Ramírez sólo somete a sus personajes al erotismo, brutal y violento, Elizondo somete al erotismo a sus personajes brutales y violentos, descarnados.
Si fuera un poco menos fetichista me negaría rotundamente a contarles que Elizondo y Ramírez se conocieron. Que una fiesta organizada por Edmundo Valadés, Armando Ramírez, premiado por su cuento “Ratero” y con Chin chin el teporocho vendiéndose en las librerías, ufano llegaba a la fiesta. Mientras que Elizondo, premio Xavier Villaurrutia, recién llegado de Francia, con Bataille y Heidegger en la punta de lengua, llegaba a la fiesta con las mismas ganas de un niño cuando lo llevan a misa de domingo. Edmundo Valadés, más amigo de Ramírez que de Elizondo, los presentó. Ramírez se quedó con la mano estirada mientras que Elizondo se negaba a cruzar palabra con el autor de “tan detestable novela”. Sin saber que Armando leía con ahínco Ulisses de aquel Irlandés que tanto admiraba Elizondo. Ramírez nunca fue un tipo descuidado en sus lecturas, conocía a Proust, Joyce, Beckett y demás autores que Elizondo tuvo en un pedestal hasta el día de su muerte.
Ramírez nació en 1951, diecinueve años después que Elizondo. Ramírez publica su primera novela en 1971, Elizondo en 1965. Sus carreras literarias han sido cercanas en fechas. Ambos publicaron en el periódico Unomásuno, ambos tuvieron (Ramírez aún) una vida periodística de abundantes publicaciones. Paradigmas ambos de una generación de escritores. En 1982, Ramírez publica una de las novelas más importantes para la historia de la literatura mexicana: Noche de califas, mientras que un año después, Elizondo publica el volumen de cuentos más importantes en su biobibliografía: Camera Lucida. Mientras Elizondo termina prácticamente con su carrera cuentística, Armando Ramírez empieza una serie de novelas que, años más adelante, se convertirán en las más importantes del autor.
Algunos críticos, con la pedantería que les da no estar borrachos, aseguran que Pu, de Ramírez, publicada para 1977, es una novela “de culto”, ya que expone, de manera magistral, los problemas más ínfimos del individuo. La violencia es, sin duda, el punto que comparten con mayor insistencia ambos autores. Elizondo muere en 2006, Ramírez sigue andando por ahí buscando nuevos retos bibliográficos.
El ajolote mexicano es una especie innata, se crea en fulgor de las circunstancias. Con el calor, dicen los antiguos, se formaba una salamandra tigre, con la humedad, crecía como un ajolote, así, con dos patas y una corona que parece de espinas, condenado a la ignominia y dedo inquisidor que lo denota como extraño, horrible. Mientras la salamandra goza de la fama que le da su ambigüedad, del color casi elegante de sus escamas y el calor que emana, decían, los alquimistas.
Ramírez es el renacuajo que jamás se convirtió en salamandra y que representa ante el mundo la idiosincrasia de la literatura escrita en México, siempre diletante, rebuscada, ensimismada. Y Elizondo es esa elegante y fanfarrona salamandra que se regodea en lo más alto del charco, que irradia fuego, representa al escritor prodigio, fino, elegante y snob. Ambos par de batracios, capaces de tragar saliva y pinole al mismo tiempo… que se criaron en charcos distintos.

Mal viaje

2009-03-14T13:29:00.000-07:00

Terminar de leer un libro es una condena deliciosa. La melancolía de la pérdida, traducida en sutil dolo, es el motor de los más avezados estudios críticos. Terminar una novela de Bolaño nos deja un sabor agridulce en la boca. Una sensación de desasosiego que pronto termina en alivio, por dejar de leer las tribulaciones de detectives proclives a los vicios o de policías persiguiendo ratas (literalmente).
Ataviados por la nostalgia, los críticos se han empecinado en escribir solemnes textos, críticas y altisonantes reseñas de sus novelas. Que poco, si no es que nada, dicen lector , más allá de lo que una experiencia de lectura básica pudiera arrojar. De sus recomendaciones—las de Bolaño—se han colgado voraces snobitas que pretenden crear un mundo bolañista donde todo lo que en él exista sea, como el caso de Maradona, por el favor del dios chileno de la literatura latinoamericana actual. Un mundo en el que la voz de bolaño crezca a través de un megáfono y sean pocos los elegidos para poderla interpretar. ¿Estamos, acaso, volviendo a la edad teocrática? Baricco estaría convencido de que sí.

Para bien o para mal, Bolaño está muerto. Dejó tras sí un estela que los lectores han sabido, los más avispados, descubrir sin el fervor hagiográfico. Vila-Matas, por ejemplo, acude a Bolaño para indagar en la obscenidad del mundo, en la mierda vida. El autor barcelonés, amigo cercano del chileno, siempre ponderó a Roberto como un escritor de calidad innegable, pero muy arrebatado para sostener una vida literaria impecable. A Bolaño poco le importó la pulcritud y la impecabilidad. Vila-Matas Asegura que Bolaño era un escritor de la multiplicidad¬, concepto tomado de Ítalo Calvino, que la literatura escrita por Bolaño se expande y extiende en las variaciones interpretativas y en las lecturas de lo latente, no sólo de le evidente.
Los críticos latinoamericanos avecindados en Estados Unidos , la mayoría, profesores en universidades gringas, se han encargado de construir panegíricos de la tristeza de Bolaño. En otor post pondré algunos nombres con los que me he topado. Con Vila-Matas pasa algo muy parecido: los críticos levantan las pezuñas de la mediocridad y comienzan a fraguar inmediatas críticas sobre la muerte de la literatura, sobre la muerte, casi inevitable, de la literariedad, al menos como la conocemos (pobre Lázaro Carreter). Mi queja es contra los abyectos posmodernos que leen entre líneas. Que declaran que la muerte del texto es inevitable, que los que aseguran que Bolaño odiaba Ciudad Juárez, los críticos que se cuelgan de la muerte de un escritor para formar una religión. Ni Goethe, después de perder la inmortalidad en un juego de faldas, dejó tal estela. Goethe funda el hombre moderno, Bolaño termino con él.
Villoro, Piglia, Saer, Vila-Matas, Bolaño, Murakami, Parra (Eduardo Antonio), Auster, Atxaga, Coronel y otras amenazas a las buenas conciencias invaden las librerías. Las ediciones más caras llevan sus nombres tatuados en las portadas. Algo debemos hacer.

Capricho XII. Distancia

2009-02-27T00:08:00.001-08:00

No puedo prometer
[que te trataré como una reina
porque lo haría, mujer,
por unos meses.

De marzo a octubre
de 6-9
en las noches
cuando todos los gatos sean menos.

Después mujer, lo juro, serás como las otras.
Serás el nido golondrino
al que vuelvo después de emigrar
[a lechos más pacientes

Tendrás un boleto de exclusividad
para recostarte entre mis soledades
para batir tus noches entre mi recuerdo
y la nívea ternura de tus dedos
abandonados a su suerte, a la más miserable.

Serás mi mujer, si tú quieres, cuando cierre
todas las puertas que me estás abriendo

Por eso, mujer, no te prometo nada.

¿Te importaría volar desde tu dicha de porcelana?
¿Vendrías a pesar de ti misma?

Seré para ti si me amas aún sin mí

Me amaras sin mí
con paciencia prehistórica
Te sentarás a ver los juicios de la razón
discutir en tus narices.
Te resignarás a esta cárcel de piel
que me tortura.
Serás la siempre abnegada amante
que está condenada a amarme mientras tiendo mi mirada
en el infinito.

¿Me amarás en la distancia anquilosada por el buen gusto?

Amarás todo lo que toque
todo lo que tenga entre las manos
amarás el pie del que te conquista
amarás la llama que se inflama entre nosotros
amarás el miedo de perderme
amarás la arrogancia de no quererte
amarás ese silencio con el que te pago tus "te amo"
amarás el polvo que cubre tus cartas en los rincones
amarás la melodía de tus puños en mi pecho
amarás tus lágrimas rodando en un papel de despedida
amarás que demoren las ganas de tenerte
amarás que no te ame

Sin embargo

No amarás que te escriba todos los días
que te piense
que te sueñe
que te abrace
amarás que me despida del mismo modo en que tú me dijiste
Adiós, no vuelvas nunca

Sin nombre

2009-02-02T23:09:00.000-08:00

Los ayeres dejaron su curso y se volvieron hoy, mañana. El paso marcado por una percusión no encontraba destino…no había tiempo, no había nombres. No había ausencia. El paso de esfera lo descubrió del polvo. Lo dejó en mi mesa, sobre mi cadáver, sobre mi occiso. Ahí se quedó, dando muerte a cada palabra que tocaba, a cada sílaba que osaba tocar con sus dedos. Nunca lo he mirado a los ojos, siempre los excito a ciegas, con la punta de mi lengua. Ayer lo vi. Con todo. Lo toqué—por fin—hasta el fondo, y se lo puse al árbol y se llamó concreto y, se lo puse al gato y se llamó mentiroso, y se le puse al destino y se llamó infinito, y se lo puse a ella y se llamó imprescindible, y se lo puse al cuento y se llamó corto.

2009

2009-01-11T12:53:00.000-08:00

Todos, quizà sin importar el motivo, escriben sobre el año que empieza. Unos con la fina convicciòn de saldar sus cuentas pendientes con el destino, y dejarlo, por fin atado de manos contra la cama. Otros, màs ingenuos, intentan suturar sus heridas màs profunds obligàndose a olvidar al reclacitrante amor de invierno.
Por mi parte, recuerdo los propòsitos del 2008. Todos, bueno, no todos, pero sì la mayorìa resultaron un fiasco. Una mentira que me ayudò a no claudicar en el frìo de enero. Sin embargo, el año tuvo contrastes de naturaleza caledoscòpica. No quisiera hacer un recuento de los daños ni unaatiborrante enumeraciòn de las cosas màs terribles y fascinantes del año que pasò ni de las que espero del año que empieza. Màs que nostalgia siento alivio.
A veces, sin importa còmo ni por què, me pongo a pensar en todo lo que ha sucedido y de còmo todo tiene una ralaciòn ìntima con cualquier paso que doy o con la ropa que uso, o con el pie con el que me levanto, el lado de la mesa en el que me siento, la mano con la que tomo el cepillo de dientes, el color de la pasta del libro que lleve en mi bolsa; en fin, las supersticiones màs abyectas me han condenado a perder, en muchos momentos, mi Fe. Sin embargo, de un tiempo a esta parte, decidì no confiar en nada màs que en mì y en THE MASTER OF THE MASTERS, GOD.

Dejarè que este año fluya. Tengo un par de proyectos que espero realizar, pero nada màs. Quiero que la vida me detenga entre callejones, que me sorprenda. Sin amores furtivos ni baratos, sin falsos profetas ni anacoretas vendidos en la merced. No quiero màs eso que me daban. No acpetarè los remilgos del pasado ni las desventuras que me ofrece una bola de cristal que rueda por la escalera. No aceptarè, escùchenlo bien, el imperativo de esa mujer que no da nada a cambio.
Este año serà decisivo para mì. Es lo ùnico que puedo decir.

Amigos o no, espero verlos pronto. Saber que su vidad tienen un trayecto, un rumbo. Saben que quiero a la mayorìa de ustedes. A la otra, por desgracia, no. Pero aùn con eso espero verlos.

"Sólo vale la pena vivir para vivir "

Shhh

2008-12-23T15:46:00.000-08:00

En sus más altas cumbres,
la poesía parece todo exterior,
cuanto más se retrae más pierde sentido

Escribo porque no tengo motivos para no hacerlo, pero tampoco tengo motivos para hacerlo. La maldita dicotomía extranjera sugerirá la insuficiencia del texto, del poema, de la novela, de una autobiografía innecesaria e incompleta. Si dejo de escribir cumpliría la profecía posmoderna de poblar como silencio, como nada. Si escribo sobre las tablas más finas, los papiros más pesados, las níveas más exactas, será inútil renombrar las cosas, resignificarlas a cada golpe de pluma. ¡Tanto tarda Babel en construirse de nuevo! El silencio es como la muerte, hipnotiza. Sin embargo, es la inescrutable fuerza que lo crea lo que también nos otorga la vida. Nos abre ese rumbo infatigable, impensable, forjado por delirantes corceles. El tajo septentrional que nos arroja la delta del vacío.

Rimbaund calló temprano, bajó de su afable Barco ebrio para no subir jamás. ¿virtud o pecado? La desaparición, casi espontánea, de publicaciones no significa, remotamente, la pérdida de esa necesidad, de ese, como decía Poe, “pueril desbordamiento de versos”. La palabra como precisión: sine qua non del verso.

Rimbaund no era un hombre civilizado. No inventó una filosofía que justificara el aberrante progreso del melancólico París decimonónico. Aceptó, con la cabalidad de un borracho, su decrepitud espiritual a los 17 años. Fue un poeta salvaje, obligado a la bravura de sus instintos, aristócrata melancólico, adicto a los enervantes y al ajenjo, fiel a la genealogía de sus vicios, hombre que, si no fuera por sus retruecos poéticos, la bendición de su silencio hubiera sido completa.

¿Qué decir? ¿Cómo decir?

El lenguaje, según Huidobro, es “la masa poética”, el material, dirían los desafortunados formalistas. ¿Qué tanto tiene de cierto aquello de que el lenguaje es exclusivo de la comunicación y que es inútil para la poesía? El lenguaje de los caprichosos infrarrealistas (así, en minúscula) no debe ser usado para la poesía. ¡Qué razón tenía Ionesco! Tanto hemos escudriñado el lenguaje y sus significados y significantes, tanto hemos ejercido lo automático de su forma... Hemos, con mala intención, aberrado la razón primera, consignada ésta por Jehová en Babel. Nos hemos acostumbrado al neologismo bastardo, a la vendimia entre idiomas, a la falsa resignificación y adaptación. El desuso no es un mal oncológico que debemos extirpar; es, quizá, la parte saludable de nuestro sistema, que hemos decido satanizar.

Rescatar la situación es tarea de los incautos y de los falsos profetas. El vacío es la forma más exacta de infinito. El infinito de Alquié: “el tiempo que aprehenda todos los tiempos”. Sin embargo y con él, lo eterno y lo infinito son creaciones que describen y significan, exclusivamente, dentro de sí. Lenguajes únicos que se forjan dentro de sí mismos. El infinito es un espacio donde discurre y ocurre lo eterno. La representación gráfica de un sistema de ecuaciones diferencial, es un trazo apenas asible para la velocidad de la vista. Es un zarpazo que deja una estela en una densidad de aire calculada. Esta ecuación no se lograría en un vacío ya que la ráfaga debe romper las barreras del polvo. ¿El vacío es la utopía matemática? ¿Cómo calcular el vacío? El vacío es como cualquiera forma, las ecuaciones que deducen en su forma son infinitas, sin embargo la fragilidad de esa línea infinita se descompone. El silencio y el vacío no son una ausencia, son un exceso. El infinito es algo que ocurre en el silencio, en el exceso.

DILUVIO

2008-11-30T23:31:00.000-08:00

Nadie preguntará por mi
no doleré más
nadie extrañara el granizo que soy;
te regocijarás por eso.
Al final del día caeré
sobre el techo de tu casa
que imagina tumba de secretos
haré eco con millones de voces
silencio cuando agua me refleje en tu espejo.
Seré fresca aguasangre
Agazapándome en los rincones.
Me llamarás plaga
aun así me beberán
los perros en las copas
Me volveré lodo.
Las mañanas serán más largas
y nadie preguntará por mi.

2008-09-29T23:03:00.000-07:00

qué más da si está mal escrita, qué más da si le faltan comas, puntos, puntos y comas, si hay erratas,qué más.

Manuel, otra vez. Ya, manuel, cálmate, no tires por la borda todo. Manuel, por favor, no estás tan solo como dice el espejo. NO estás tan mal como lo dicen tus manos. NO , manuel. Además, estás donde te mereces, al filo de la navaja. Ahí, en lo más oscuro de este cuarto donde nada se oye. No, manuel, ya no. Por favor, entiéndelo, volviste a caer. Irresponsable, flojo, drogadicto, despreciable. ¿cuántas personas quieres que te lo digan? otras 10, otras diez quieres que te digan lo horrible que eres, lo despreciable y abominable que resultas? Rencor. Sólo eso. La fascinación del moribundo, la peste de la carroña. Por qué diablos no me mate aquel día, ese día que pude y no llegué. por qué la vida me regala más segundos de escalofriante oxigeno. Ya no, manuel, ya no lo necesitas.
Manuel, de anda sirve la conmiseración, la maldita conmiseración.
Perdiste, ahora, sí, para siempre. Nadie vendrá, nadie, como aquella vez, sólo llegó ella, pequeña, indefensa, tenía 8 años. Nadie, nadie sabrá que lo hiciste.
Manuel, adiós, amor. adiós corazón de tiza, adiós tan oso de felpa, tan de nadie, tan no de dios.

Humo. Capricho XI

2008-09-09T19:37:00.000-07:00

¿Me pediste que te escribiera algo?, ¿o fue mi imaginación?

Pienso en la respuesta, ¿sabrás que te escribo?
No tengo nada que decirte:

Me disculpo, no podría no hacerlo.
Por las flores que no te di. Pero siguen siendo unos insectos casi invisibles
por mi manía de no decir tu nombre. Por guardarte como
la lápida que se sostiene entre mis manos
Perdóname, niña, por no decirte jamás que somos el uno para el otro.

Al irte yo dejé de tener esa mirada tan fija e infinita e profunda e bella
ahora suelo usar anteojos de cristal soplado
tu nombre fue prohibido en mí nuevo vocabulario
cayó en desuso, como mis manos en tus hombros.

En el rostro me han aparecido verrugas, grandes como las nubes, como tu ausencia
Mientras te fuiste, coleccioné teléfonos que no existen, nombres que nadie podía pronunciar
tequieros con sabor a nicotina.

Mientras te fuiste dejé de caminar.
me cansé de saber la ruta
de saber los adoquines y sus partituras
Perdí el folio , mientras te fuiste, hablé con mamá, le conté de ti.
Y la muerta es franca visita entre las 6 y las 9 de la noche.
¿me das tu hora?

Mientras te fuiste
escribí una novela que habla de ti. Una novela larga, como el olvido.
Empecé un poema, uno que no habla de ti, ni te sugiere.
Retomé la palabra de Dios y la puse en mi cabecera
actué en una obra donde el sol era el protagonista
cobro mis honorarios con recuerdos.

Mientras te fuiste
Dejé de fumar
Mientras te fuiste
Me quedé
Mientras me quedé
Amé a otras mujeres.

Capricho X. Soledad

2008-08-19T09:29:00.000-07:00

La migala discurre libremente por la casa, pero mi capacidad de horror no disminuye.
Juan José Arreola, “La migala”.

Suave y con gracia se pasea por la habitación
con esa precisión que le da no estar borracha.
Me mira. Se toca.

Roza la pared con sus dedos níveos y
rechina los dientes en la almohada.
Astuta, embustera.

Tiene una vajilla con su nombre
Mientras desayuna un trozo de mí, escucha a Rooster Frost.
y su escándalo levanta los vecinos.
Ruidosa, tragona.

Camina entre las paredes de mi cuarto
me espera por las tardes con un buche de café
amargo, como ella,
que pasa las tardes leyendo insoportables levedades e inmortalidades
infame como yo sin ella.

Llega la plutónica veleidad, y ella está de nuevo recorriendo el pasillo.
¿Direlo? ¿Te amo?
Le diré que su presencia me arrulla en las madrugadas,
que el escándalo de sus pasos es la sinfonía más dulce
que sus dientes son los agentes de Gabriel
y que ya no me siento solo desde que ella se mudó conmigo
amarga, astuta, embustera, ruidosa, escandalosa
como yo.

Ser poeta no es un logro (o el poema abandonado)

2008-08-03T23:19:00.000-07:00

Y recordé el poeta de los cadáveres zurdos

Y recordé un tú, Edmundo, de exquisitos malsabores

¿eres tú el de los poemas de Ella?

Imaginé que no sabías que eras tú, un saltimbanqui

Un hombre que viene en procesión

un libro con bisagras de latón

Tú, rabo de piedra, armado de tinta hasta los dientes

marchando hasta la tumba.

Ser poeta no es un logro

Ser Edmundo no es un logro, tú.

Eres un sincero fanfarrón

Un farsante que sabe los versos de Becerra

que cita en las juntas y tertulias

a los cisnes más tristes de la noche de alas.

Ser poeta no es un logro, laureado trovador

Pensé en la rima a/b/b/a y en los endecasílabos

“sin mí, sin vos y sin Dios”

Pensé en lo grotesco del poeta tirado en los cafetines

En el fondo de la taza

[que se retuerce entre comitivas de porcelana blanca

¿Eres tú, Edmundo, Poeta de erratas?

Ser poeta no es un logro, Edmundo.

es una condena.

El doctor Elizondo, el profesor Moriarty y el doctor Kristalo

2008-07-23T09:27:00.000-07:00

Podemos confiar en nuestros científicos porque nos ayudan a encontrar el camino a través de la distancia cercana;

pero para el más largo trecho del futuro habremos de depender de los poetas.

Tendremos que aprender a interrogarles más estrictamente ya escuchar con más cuidado.

Un poeta es, después de todo, una especie de científico,

pero dedicado a una ciencia como la literatura en la que anda es mesurable.
Lewis Tom

Jamás me había ocurrido y menos con Salvador. Decidir los temas, de esta presentación, el de mi tesis, el de algún artículo. Nunca me había pasado. Ahora, que leo de nuevo algunos cuentos vuelvo a la idea que siempre me persigue. El hambre de inmortalidad, esa sed de permanecer eterno. De detener el tiempo, y no dejar que avance con su bastedad y con su olvido.
Miguel de Unamuno decía en Del sentimiento trágico de la vida en los hombres y en los pueblos, es deber “adentrarme en la totalidad de las cosas visibles, extenderme a lo limitado del espacio y prolongarme a los inacabable del tiempo", adentrarse sí, para constituirse en las perturbaciones que se generan en “los demás”. Sigue Unamuno, “Es el desenfrenado amor a la vida, el amor que la quiere inacabable, lo que más suele empujar al ansia de la muerte”. Borges habla de la eternidad: “…empezaré por recordar las oscuridades inherentes al tiempo, misterio metafísico natural, que debe preceder a la eternidad, que es hija de los hombres”. Alquié nos dice que la eternidad es el tiempo que aprehende el tiempo, un tiempo de tiempos. Sin embargo, Elizondo no se vale de artilugios para maniobrar en la eternidad y en lo infinito. Es a través de lenguaje, de poesía, de literatura, y sorpresivamente, de ciencia. Sí, de Ciencia.
Elizondo, en su autobiografía, publicada en 1966, nos dice que durante la filmación de su película, entró en contacto las imágenes “que representaban el extraño mundo científico el siglo diecinueve” le gustaban, “no tanto por su cientificismo entusiasta, sino por los caracteres extrañamente mágicos que se veían aparecer en esos grabados nítidos y tortuosos que ilustraban las revistas científicas de la época”. Elizondo relaciona las formas y diseños de la amputación y de la anatomía con algo mágico, una especie de iconografía asida al mundo de los símbolos chinos. A partir de ahí, la amputación se volvió tema central de su primera novela, Farabeuf, y un a obsesión que marcará toda su obra. Pero no sólo la anatomía y la medicina llamaron la atención de Elizondo, sin duda, la tecnología y sus posibles avances, así como la ciencia ficción, formaron en el escritor un horizonte donde se pueden trazar muchas directrices.
Volvamos a su autobiografía. Elizondo asegura que
el poeta, o es un hombre que se enfrenta a la eternidad momentáneamente, en cuyo caso vive o concreta, mediante el lenguaje, imágenes o sensaciones, o bien eterniza el instante viviendo las imágenes o las sensaciones, o bien eterniza el instante viviendo las imágenes olas sensaciones en el lenguaje
En otro momento de la autobiografía anuncia que “al final de cuentas, como escritor, me he convertido en fotógrafo; […] Creo que, después de todo, que la insinceridad, que es la emulsión sobre la que esas imágenes se eternizan […]” Existe de manera declarada una obsesión por eternizar la imagen. Por detener, a través del lenguaje, el paso del tiempo. El lenguaje como un catalizador que se resuelve así mismo, pero que en él, y a través de él, se consigue la eternidad. Ya lo mencionó el bueno de Unamuno, el lenguaje es la única forma de extendernos y prolongarnos en lo inacabable del tiempo, volvernos un tiempo con todos los tiempos. La eternidad es hija del hombre nos dice Borges, es la creación del ser humano, como el lenguaje.
En Farabeuf, se asegura que “la fotografía es un recurso para alcanzar la inmortalidad”. En el periódico unomásuno, en 1977, también declararía que “la fotografía es en el tiempo lo que la geometría es en el espacio y la poesía, en cualquiera de sus expresiones, en el lenguaje: lo más cerca que podemos llegar a la verdad”. La fotografía, porque detiene el tiempo, lo vuelve estático en un instante. La geometría porque mide con una ambigua precisión, y la poesía porque es el empleo de las palabras en su más puro significado, en su sonido, en su forma, escansiada o no, la poesía es producto de una conciencia del lenguaje. De nuevo, Elizondo nos plantea mundos paralelos, casi simétricos entre la poesía y la ciencia.
¿Pero, todo esto qué tiene que ver con la ciencia? Elizondo en un poema nos anuncia, con ironía y cierta malicia, esta relación

I
Si una o varias fuerzas obran/ sobre su cuerpo a la vez/ guardarás el equilibrio/ aplicando al mismo punto/ una fuerza equivalente/ pero en sentido contrario.
II
Si varias fueras se aplican/ a un mismo punto del cuerpo/ en direcciones opuestas/ guardarán el equilibrio/ aunque pierdan el sentido.
III
Si el cuerpo está en equilibrio/ lo conserva aunque le apliquen/ otras fuerzas que a su vez/ se equilibran entre sí.

Obviamente, si hacemos una descripción gráfica de este poema, resultaría un sistema vectorial en una línea en el centro, que según las fuerzas, declina sobre un costado, sin embargo, el equilibrio interno, que da solides a la vida, es inquebrantable, y ninguna vector, por más doble que venga, podrá sacar de su perfecto centro tantas cosas.
En “Grünewalda o una fábula del infinito” (El retrato de zoe y otras mentiras, 1969). Elizondo se apoya en el método matemático algebraico para contextualizar y resolver los conflictos del cuento. Desde el principio, en el epígrafe de Bertrand Russell nos anuncia que “las matemáticas usan una noción que no constituye la de las proposiciones que la consideran. De tal suerte, la nombramos la noción de verdad.” En todo el cuento aparecen vértices y aristas que nos explican la relación entre la geometría y la gramática, entre lo infinito-fractálico y lo eterno-filosófico. Uno de los personajes que aparecen es el Doctor Kristalo y su laboratorio quirúrgico-matemático, este personaje interviene, quirúrgicamente a Grünewalda para que el tiempo no sólo que no pasara pro ella, para mantenerla joven, eterna, sino para que los que ya pasaron por ella y dejaron sus ineluctables marcas, desaparezcan. Pero, el narrador pregunta “¿cómo puede se posible? Sólo en el mundo de los números que es el mundo significante de este mundo significado por ellos.”. El doctor Kristalo manipula el tiempo, lo detiene, lo congela, a través de un proceso matemático y quirúrgico que, en el cuento, otro profesor se encarga de explicar a través de un sistema de sustitución algebraica. Elizondo, a través de un doctor, detiene el tiempo, pero condena a Grünewalda, que no sólo pierde el amor de su amante, ya que, a pesar de mantenerse joven, se mantiene fría, congelada, inmutable. Elizondo advierte que la manipulación del tiempo, del viaje hasta sus entrañas es una empresa que requiere no sólo del avenamiento del científico, sino del escritor que pueda, a través del lenguaje, y en el caso de este cuento, de los números que sirven para dilucidar formas geométricas, someter al tiempo y ponerlo detrás del cristal. ¿El doctor Kristalo era un poeta?, al menos encontró, como dice el narrador, la conjunción entre la Geometría y la Gramática. Además, el experimento-operación al que es sometida el personaje principal, pone en relieve el papel de lo imposible, y el imposible, en relación con en el infinito, según el narrador, es olvido. Y el olvido es más tenaz que la memoria, nos decía el Dr. Farabeuf. Tan tenaz que nos obliga, a través de la escritura a delinear nuestros recuerdos, como el mar moldea los contornos de la orilla.
Existe otro cuento que también nos ejemplifica con claridad esta obsesión de detener y congelar y manipular el tiempo. “La luz que regresa” (Camera lucida, 1988). En este texto aparece otro científico, otro profesor o doctor, el profesor Moriarty. Este científico, a la usanza de los viajes en el tiempo de la ciencia ficción, inventa un aparato diferente: la cámara de Moriarty o cronostatoscopio.
Camera Lucida es, quizá, el volumen donde mejor se muestra esta dicotomía Literatura-Ciencia. La relación entre la escritura como un experimento que nos permite alcanzar la inmortalidad y los artilugios tecnológicos y científicos que los personajes de Elizondo inventan para postergar la muerte, para manipular el tiempo.
En “La luz que regresa”, Moriarty, inventor de la cámara de Moriarty, explica la función de su máquina. Nos dice que "El tiempo es un sistema de cintas que corren en diversas direcciones y diferentes velocidades... es posible mediante mi invento pasar de una a otra, aumentar o disminuir su velocidad, detener su marcha, regresar su curso...", todo esto con electrones y iodos antitiempo. Cuando describen la máquina de Moriarty nos dicen que es un “enorme paralelogramo translúcido”. Moriarty, para demostrar que su invento funciona, hace un ejercicio de prueba "Guiándonos por la luz del cometa que apareció en aquellos días y del que hablan todos los historiadores, intentaremos retroceder dos mil cuarenta y un años hasta tal fecha como la de hoy, los idus de marzo, del año 44 antes de Cristo...". Para intentar detener el terrible asesinato de Julio César. Cuando la máquina comienza a funcionar, Moriarty le dice a sus espectadores: “Et nem at nel yum or ep od da sap le ai ca ach ram ne enop es ay” De nuevo el lenguaje es el que guía y manipula el tiempo, lo detiene y lo corre hacia atrás. Observaron todos la terrible infamia con Julio César. EL profesor Moriarty decide intervenir en la historia, llegar, como personaje, al pasado. Un presente que irrumpe un pasado. Sin embargo, como nos dice en un principio, es más fácil prever el destino que escapar de él. Moriarty, nos dice el narrador, murió sin poder viajar al futuro. El narrador, de manera socarrona, nos dice que todo esto ocurrió en los años noventa, el libro lo están leyendo en los años ochenta. El viaje en el tiempo y el lenguaje, aquí, cumplen con el mismo proceso de eternización. La escritura condensa el tiempo, presenta pasado y futuro, todos los tiempos el tiempo. Y el viaje, como lo anuncia Unamuno, es la manera de prolongarse en el tiempo, ir y venir, detenerlo, incluso.
Elizondo, quizá el único eterno de los escritores mexicanos no está preocupado por la vacilación de los problemas locales, ni por la antelación de los pueriles cortes de la novela tradicional que experimentan los compañeros de generación. Elizonodo, como Borges, como Joyce, como Beckett, como Proust, está pensado en el tiempo, en la memoria que lo guarda y en la escritura que lo vuelve inmortal. Es un científico de la palabra, un loco como Moriarty, como Kristalo. El escritor que experimenta con el signo como si se tratara de la fórmula alquimista más preciada. Sin duda, la vocación de crearse, de nombrarse y de hacerse aparecer en sus textos como escritor, científico y profesor, no es más que una manera de lograr evadir el paso del tiempo, quedar para siempre, no entre formol y partículas, sino entre tinta y papel.

2008-07-21T15:21:00.000-07:00

Homenaje a Salvador Elizondo en la UAM-I

Miércoles 23 de junio, en la sala Manuel Sandoval Vallarta, Universidad Autónoma Metropolitana-Iztapalapa, a las 16:00 hrs.

Presentación de la película
Apocalipsis 1900 (1965),
de Salvador Elizondo y Luís Buñuel

También el documental
El extraño experimento del profesor Elizondo (2007),
de Gerardo Villegas

Ponentes

Dra. Luz Elena Zamudio
Universidad Autónoma Metropolitana

Gerardo Villegas
Pleroma ediciones

Iván Hernández Tolentino
Universidad Autónoma Metropolitana

Efraín Amador López Ruiz
Universidad Autónoma Metropolitana

Manuel Edmundo Meza Coriche
Universidad Autónoma Metropolitana

Capricho VIII. Olvido.

2008-05-29T23:56:00.000-07:00

Capricho VIII. Olvido.

El árbol se paró como el sepulcro

de esta paz que huela a ruina

del silencio níveo de la marea.

Parado frente al mar, susurro

esa melodía que no he parado de cantar

esa cantata melancólica que me hace recordar.

Mi pueblo me olvidó

me volví una roca que el mar golpea.

mar de olvido

que se come poco a poco mi carne, hasta desaparecer

como un insulto

como un recuerdo amargo.

Me pueblo ya no es el de antes.

Ya no es de piedra el ataúd

ni de luz la cripta

ya no leo en el epitafio

“aquí yace aquel que olvidó su patria”

Ahora dice con letras de alto relieve

“El mar golpea las rocas del que quiso olvidar”

Entonces, Dios, dime

por qué dices que me conoces

dime de dónde salió el polvo

con el que me cubres.

Por qué está hecha la ruina de recuerdo

y el polvo de boronas de olvido

¿Fue tal ventisca aquel “no me acuerdo”?

¿Fue tanta orilla extranjera?

Este silencio se apodera del campo

y va llenando todas las ventanas cercenadas

las puertas derruidas hechas nada.

mi pueblo ya no es el que era

quedó, con la nostalgia de los días,

hecho ruinas.

El árbol se paró como sepulcro

de esta tierra abandonada

a la ira del olvido

Mi pueblo me olvidó

y ahora soy un grano de azufre

sobre la marea blanca que arrastra

los restos de mi cuerpo y de mi pueblo.

9 CECIL

2008-05-27T13:28:00.001-07:00

El comité Organizador me pasó la convocatoria. Hace un año nos tocó, a la banda y a mí, organizar este asunto, este año promete para estar suave.

La Universidad Autónoma Metropolitana Unidad Iztapalapa, en colaboración con la Coordinación de la Licenciatura en Letras Hispánicas y la Coordinación del Posgrado en Humanidades, Línea Teoría Literaria, convoca a todos los estudiantes e investigadores de literatura a participar en el IX Congreso Estudiantil de Crítica e Investigación Literarias (CECIL) cuya sede será la Universidad Autónoma Metropolitana Unidad Iztapalapa, los días 3, 4, 5, 6 y 7 de Noviembre del año en curso.

Podrán participar estudiantes de licenciatura y posgrado en literatura o disciplinas afines (Letras Hispánicas, Estudios latinoamericanos, Letras clásicas, Letras modernas, Filosofía, Literatura dramática y teatro, etcétera) que puedan aportar nuevas herramientas a la crítica literaria. Bajo las siguientes

·BASES

Los interesados podrán enviar sus ponencias a partir del 15 de febrero y como fecha límite el 10 de octubre de 2008.

• Deberá enviar su ponencia en archivo adjunto, a la siguiente dirección electrónica: uam9cecil@gmail.com

• La extensión máxima de las ponencias deberá ser de 9 cuartillas (incluyendo bibliografía) y la exposición de ésta no deberá exceder 15 minutos.

• En formato Word, tipografía Times New Roman, a 12 puntos, interlineado doble.

• Los trabajos deben incluir, en el cuerpo del mensaje, los siguientes datos:

-Nombre completo del interesado

-Institución de procedencia

-Fecha de envío

-El archivo anexo deberá tener el mismo nombre de la ponencia

-Deberá especificarse, además, si el ponente requiere material para la presentación (pantalla, proyector, etcétera). .

• Todas las ponencias deberán tener un aparato crítico coherente y sólido.

Las líneas temáticas del IX CECIL serán, en términos generales, las siguientes:

• Literatura Medieval

• Literatura de los Siglos de Oro

• Literatura Latinoamericana y Española de los siglos XVII al XVIII

• Literatura Latinoamericana y Española del siglo XIX

• Literatura Latinoamericana y Española del siglo XX

• Literatura Latinoamericana y Española del siglo XXI

• Teoría Literaria

La respuesta a los interesados será enviada después de diez días hábiles a partir de la fecha de recepción (misma que será anunciada junto con la notificación de que la ponencia fue recibida en un correo de vuelta). El costo de inscripción para ponentes es de 50 (CINCUENTA) pesos (MONEDA NACIONAL); y el de las constancias de 25 (VEINTICINCO) pesos (MONEDA NACIONAL), para los asistentes que la requieran.

Asimismo, la Universidad Autónoma Metropolitana Unidad Iztapalapa y el IX Congreso Estudiantil de Crítica e Investigación Literarias invitan a todos los creadores a participar en el IX Concurso de Creación Literaria y II Concurso de Ensayo Literario. El cual se llevará a cabo dentro del marco del IX CECIL bajo las siguientes

BASES

CREACIÓN LITERARIA

• Podrán participar todos los escritores de narración breve (relato, cuento, crónica y minificción) y poesía que estén adscritos a alguna institución educativa.

• Las obras deberán enviarse a la dirección de correo electrónico: uamcecil9@homail.com en un archivo adjunto cuyo título debe ser el nombre de la obra firmada bajo seudónimo. En otro archivo adjunto, incluido en el mismo mensaje cuyo nombre deberá ser “datos personales”, deberán enviarse los siguientes datos: nombre completo, institución de procedencia y teléfono local.

• El tema de las obras será libre, pero deberá ajustarse a los siguientes requerimientos:

-Las narraciones breves no deberán tener una extensión mayor de 10 cuartillas a doble interlineado, en formato Word, con tipografía Times New Roman, a 12 puntos. Su lectura en voz alta no deberá exceder 15 minutos.

-Los poemas -o conjunto de poemas- (no más de 5 y con un tema unificador) – deberán tener una extensión máxima de 7 cuartillas, en formato Word.

CONCURSO DE ENSAYO

Podrán participar todos aquellos escritores de ensayo literario que estén adscritos a alguna institución educativa, en cualquier disciplina. .

• Las obras deberán enviarse a la siguiente dirección de correo electrónico: uamcecil9@gmail.com en un archivo adjunto (cuyo título debe ser el mismo de la obra) firmado bajo seudónimo. Dentro del mismo mensaje, el concursante deberá incluir otro archivo adjunto (cuyo título será “datos

personales”) con los siguientes datos: nombre completo, institución de procedencia y teléfono local.

• El tema del ensayo versará sobre algún texto literario y su relación con otra disciplina. Deberá ajustarse a los siguientes requerimientos:

-No deberá tener una extensión mayor de 15 cuartillas a doble interlineado.

-En formato Word, con tipografía Times New Roman, a 12 puntos. Su lectura en voz alta no deberá exceder 15 minutos.

Serán premiados, en una ceremonia especial previa a la clausura, los tres primeros lugares de narración breve, poesía y ensayo literario; en ésta, se dará lectura en voz alta a los textos ganadores. El jurado estará integrado por especialistas en cada uno de los géneros. El Comité Organizador notificará a los ganadores diez días hábiles antes de la fecha del congreso y también informará de la fecha de premiación.

Los casos no previstos en esta convocatoria serán resueltos por el Comité Organizador a través del correo correspondiente.

Atte. Comité Organizador del IX CECIL

Universidad Autónoma Metropolitana

Congreso Estudiantil de Crítica e Investigación Literarias IX CECIL

Justo y necesario.

2008-05-06T23:17:00.000-07:00

Este adiós no maquilla un hasta luego
Este nunca no esconde un ojalá
J.Sabina.

En verdad es justo y necesario.

Te digo, mujer, que no sé si esta carta llegará algún día a tus manos.

He pensado mucho en el último día que te vi, en la coartada perfecta que me inventé para salir corriendo del cuarto. Esta vez, mujer, no inventaré coartadas ni pretextos, sólo estas palabras que saben tanto a tus besos que puedo sentir el vaho de tu esencia mientras pongo alguna coma o un punto; sin embargo, te digo Adiós, esta vez, lo juro, para siempre. Para no volver a tus tranquilos brazos, a tu amable y cariñoso abrazo que, por idiota o por sensato, decidí dejar solos aquella tarde de primavera.
La mala intención de estas palabras , Rita, no va más allá de decirte cuánto te amé; la forma arrebatada de quererte sobre todas las cosas, Amarte a pesar de mí mismo, de tu historia, de mi pasado, a pesar de la aventura que tuviste con uno de mis mejores amigos. Rita, te amé, como dice Sabina, "por encima del deber, del placer y el sufrimiento".
Cuántas veces , noches me pasé pensando en tu venida, en tu vuelta. Volviste. Volví. Cuántas veces, sin quererlo, te dediqué pares de versos, un sin fin de palabras que poco a poco se las fueron comiendo los gusanos y los celos. Tus malditos celos. Es que Rita, amor de mis amores, fuimos tan grandes y poderosos que la virtud era un asunto de idiosincrasia y no de virginidad. Fuimos, durante casi tres años, un collar de perlas árabe: cuenta a cuenta, como lágrimas, se fueron rodando por debajo de la cama.
Te amé Rita, a pesar de que tú no me amabas. Me amaste aún cuando yo no te amaba. ¿recuerdas cuando no me amabas? ¿por qué no me amabas, rita? ¿pensaste, alguna vez, que al final de los finales yo no te amaría? ¡Ay, Rita! ¿dónde voló aquel primer "te amo" que nos juramos una 13a noche de septiembre en aquel hotel de paso, de nuestro paso, de nuestro hotel? Se fue volando. Como mis ganas de ti, como tus ganas de mí. Rita, te amé con tanta libertad, porque no sé amar de otra manera. Te amé con tanta honestidad que no recuerdo, exactamente, qué día se fue todo al carajo.
Te pongo en este mismo sobre la foto de nuestro invierno en las montañas, la encontré el buró de mi cuarto en la casa del viejo. Si ese buró hablara... Ahí donde terminaba tu ropa interior, la mía; mis camisas, tus blusas; los condones que nunca usábamos, el escándalo del celular que jamás contestamos.
Te digo adiós, por fin. No como la última mañana en que me hablaste y me dijiste "Adiós, mi Manuelo" y callé como si alguna letra pronunciada me hubiera arrebatado el habla o porque, simplemente, no tenía más nada que agregar. Adiós, mujer furioso pétalo de sal. Me voy con libertad, en tanto la soledad no me persiga, a pensar en el futuro.

No sé, Rita, si algún día tengas este papel en tus manos. no sé si el cartero que encargue esta carta no sea un Panza cualquiera, mi Dulcinea desencantada. Sino llega a tus manos, algún feliz chismoso te dirá a grandes rasgos lo que yo te escribo con detalle. Adiós, Rita. Que bueno que nos vamos con nuestro amor a otra parte.Que bueno que todavía me recuerdas, que bueno que aún no te me olvidas. Espero que para este momento, casi al final, cerca del punto final, próximo al último clavo de ese ataúd de sueños que se formaron con mentiras y con fe, tengas todas tus pestañas; porque, como te lo prometí alguna vez, hoy que me voy, me quito un par para ponerlas en el sobre.

No vuelvas, amor. Si lo haces no hagas ruido, no hagas sombra, que yo estaré dormido con el nuevo, como tú lo fuiste, amor de mi vida.

Peor para el sol

2008-04-28T09:17:00.000-07:00

me han traído hasta aquí tus caderas
no tu corazón
Joaquín Sabina, "Peor para el sol"

¿me quieres?-preguntó él
Lo suficiente-respondió ella mientras lo besaba
-Suficiente... ¿para qué?-espetó mientras soltaba su mano
-Para quererte más-mientras se negaba a soltarle la mano.

Cuando las caderas tiene forma de corazón, y el corazón ya sólo piensa en esas caderas... amigos, estamos perdidos.

Si me mencionas....

2008-04-15T00:17:00.000-07:00

Escrito en 2001, después de salir de mi primera clase de filosofía en la prepa. Ese día la conocí.

SI ME MENCIONAS

Si me mencionas...

en tus sueños,

en tus borracheras,

entre tus recorridos

en la carretera del placer,

en ilusiones tuyas todas,

o con las lágrimas

[refrescando tus recuerdos

¡me extrañas!

Si me mencionas...

en tus guerras,

en el fondo de una platica morbosa,

cara a cara con el espejo,

entre un nido de áspides

devorándose una a otra,

mientras deshojas mi

nombre en la ventana

corazón infame

me odias.

Si me mencionas...

con indiferencia,

entre ciertos desplantes

[de aguda flojera,

con bostezo y nombres manipulados,

con una mano limpiando la memoria,

y en las nubes no...

recuerdas mi rostro

¡que me encierre el alacrán!

en una bóveda mortuoria,

blanca, tersa manchada en soledad.

No me olvides,

No me perdones,

No desperdicies tu tiempo

recordando ...

Que olvidarme tienes Que

Otoño de mentiritas

2008-04-01T23:22:00.000-07:00

Escrito en el otoño del año 2002, en el camión que me llevaba a Tuxtla Gutiérrez, Chipas, México.

Otoño de mentiritas

Dices que miento,

¿no es verdad?

que engaño,

¡no tanto!

dices que la mirada no parpadea

...¡suelta mis pestañas!

Pero perdemos mucho tiempo, mujer

en discusiones tan absurdas

que el oscuro incendio de los besos

así de pronto se consume.

Ocupemos , amor, nuestros fantasmas

para deshojar el estacionario perchero

que con su suave paso me hace preso

de su rutinal marcha de otoño y máscaras.

Crucemos la pluma ardiente de los deseos.

No me grites la verdad , mi rostro se consume

las palabras se estrellan con mi máscara

la máscara se deshace entre mis veintiún dedos

llena de grises, pocas y otoñales mentiritas.

La última mierda que te escribo.

2008-03-20T00:14:00.000-07:00

Sale ruido apretado
de una colmena de cintas.
sale, sale, sale, sale
como un escándalo agrio
embotellado y perezoso.

Cruzo la pierna y te espero,
prendo un cerillo y te espero
subo la música y te espero
abro a Melo y te espero

Sube una ráfaga de olvido hasta mis ojos.
Ya no suena Chopin, ya no suena Miles
ya no suenas tú.
Sale el ruido a apretado
condenado a pudrirse entre mis manos

cae el ruido y te espero
cierro a Melo y te espero
soplo el aire y te espero
aparece la vida entre mis manos y te espero

Silencio!

olvídame, como esas notas tercas que se niegan a silbar!
olvídate, "corpus add", del último monzón.
olvídala ya, Dios, que este viejo se niega a tocar esa melodía...

cierro los ojos, te sueño
cierro la boca, te pienso
cierro los libros, te escribo
cierro las piernas....

me toco.

sh.

2008-02-04T23:32:00.000-08:00

Y con la certeza de ser alguien, reclamé la autoridad, me detuve entre sirenas, entre tambores, me paré frente al abismo, extendí mis brazos al sol. Ayer fui la plenitud del sarcasmo, hoy el chiste de un vagabundo entre las calles. Un fuerte desdén que se parece a la esquina que dobla entre el suspiro que se roban y el secuestro de la tranquilidad.

Ficción, dice mi abuelo, jamás roza la piel. Una ficción me costó una cicatriz que nunca se borrará

Perdón.

2008-02-04T22:58:00.000-08:00

La cultura es la puta de todos.

Mis propósitos para el 2008

2008-01-08T21:13:00.000-08:00

La noche de 31, sin uvas ni nada, pedí unos deseos, a la par, me puse algunas metas. Quisiera contarles un poco sobre éstas y sobre lo que realmente representan.

1.-Olvidarte. Sí, olvidarte, a ti, sí, a ti. Olvidarte como tú lo has hecho. te dije alguna vez, olvídame tú, y lo hiciste.

2.-Aprender a pedir las cosas. Véase el punto anterior.

3.- Bajar algunos kilos. Ma acordé de mi madre en aquella navidad de 1996. Con voz ufana le dijo a oda la familia que dejarái de comer...y ennumeró un sin fin de "chingaderas" que supuestamente dejaría de empacar. 10 meses después, nació mi hermana.

4.-Terminar mi tesis. Sí, espero hacerlo pronto. Si hago eso, salvo muchas vidas, sobre todo la mía. Salvaré la de mis padres, que están a punto del infarto por ver que ya tardé más de cuatro años en la licenciatura. La de mi abuela, que quiere que sea el mejor...¿? no sabe lo que seré, pero sabe que seré el mejor (sic). La de mi asesora, que si le sigo provocando corajes , pronto terminará en una silla de ruedas.

5.- Que el VI ENELL, D.F., sea paradigmático, el mejor. Eso dependerá de mucha gente, no sólo de mí. Que las pedas sean mortales, que la banda conozca cada bar de este centro histórico que resgurda tanto ogt. Que las ponencias, por fin, sean inolvidables. y que ella asista, por favor.

6.-ir a Texas. Mis amigos, saben a qué me refiero.

7.-Regresar a Guanajuato, a ver al princesa y la banda de allá, y a conocer la ciudad. No la conozco, sólo los bares...y eso que este año fui dos veces.

8.-Quererla Más. Como ella se lo merece. Me perdona, me cuida, me preocura. Este año se fue y volvió, este año espeor que no se vaya, de nuevo.

9.-Comprar esa edición del Farabeuf. Sí, la de Cátedra. La primera vez que leí a elizondo, encontré una foto, muy pequeña, de esa edición. He visitado páginas, preguntado en librerías, chamanes, brujos, tarotisas , cineastas "snoob"...nadie la conoce.

10.-Utilizar, por fin, esa escuedra de platino que cuelga de la pared del viejo. Conmigo, con ella y con él.

Mover un dedo

2007-12-03T16:35:00.000-08:00

¿Mover un dedo? siempre he podido mover los dedos, pero nadie lo sabe. Pero no hace mucho alguien me dijo-seguramente ya no se acuerda-que nadie podría mover un dedo con la exclusiva intención de ganar la simpatía y la confianza de él (ella). La confesión, más allá de intrigarme y enmarañarme en pensamientos trillados, me obligó a conjurar un mueca que más parecía un reclamo que una condolencia.

Sin pensar mi respuesta -habló el corazón, confieso-reparé en su mirada, casi obnubilada y le susurré que "no mamara". ¿abrazarla? ¿acariciar su rostro (otra vez, pero esta cuando ella estuviera conciente[ya se me salió!!!]) ? ¿dejar que hablará en la soledad de los solipsismos? Ninguna de las anteriores. Me quedé ahí hasta que una bocanada de "nada" invadiera el estrecha sacrílego que nos separaba, con más de una mirada acechando entre la gente, regresé al rincón, regresé al juguetero de donde siempre me saca. Ahí me quedé sentado con el asma de mis días, tan viejo, tan lejano.

Ella siguió bailando. Aún la miro. Mientras muevo todos mis dedos para escribir esto, con la exclusiva empresa de que ella me mire a mí.

El oso de felpa, el segundo.

JAR

Sobre el Destino

2007-11-26T23:50:00.000-08:00

Sobre el destino…

Alguien me dijo -quizá lo leí en algún lado- que el señor que vende camotes es el Diablo. Al principio pensé “me quiere espantar” "es sólo fanfarronería"; después de razonarlo un poco más y de lo que a continuación se enuncia, llegué a la conclusión de que sí, en efecto, el señor que vende camotes y plátanos fritos con mermelada y chispas de chocolates es un ser de otro mundo, y más aún, es alguien poderoso. Un ente extraño que sabe mi nombre en las madrugadas, que susurra al oído de los niños cuál será su destino y que, a través de su horno, puedes llegar a otra dimensión.

Ayer, en la noche, sonó el estrepitoso ruido que hace la chimenea del carrito del señor de los camotes, salí corriendo, no por la obvia gula, sino por la curiosidad de comprobar lo escuchado -leído-; Su mirada era la de un hombre fatigado, sus respuestas no iban más allá de monosílabas. "¿qué le pongo a tus plátanos?" era lo más largo y pretensioso que podía decir.sin embargo, cuando el niño se estiró para recoger sus plátanos y pagarle al hombre, me acerqué por error, (confieso, que no fue error, sino intuición) oí lo que le decía al oído (mientras le ponía Leche condensada a mis plátanos) “ahí dentro verás cuál es tu destino”…el niño se asomó con cierta discreción, y, como por cosa maravillosa, sonrió al señor de los camotes… y se fue…
Por su puesto, no me quedaría con la duda. Así que me asomé… al principio, mi incredulidad y socarroneríá me decía que era mentira, pero con un poco de ingenuidad y perspicacia, pude ver un rostro, una sonrisa entre aceite, plátanos y camotes. Puede ver tu sonrisa, una clara y aperlada cenefa, que contrastaba con el color del aceite

Extrañado, le sonreí al señor, ahora de grandes barbas y con mirada apacible, le dije “gracias”. Pero, yo ya sabía que mi destino, no era otro, sino tu sonrisa. No necesitaba que un cuento para niños, me dijera esas cosas entre líneas.

Convocatoria del Tec De Monterrey.

2007-11-16T15:49:00.000-08:00

Aquí la convocatoria del Congreso del TEc de Monterrey... vamos a darle lata al Jhon y al Agus un rato..ellos prometieron ir a los mejores bares, ups, perdón, ponencias..quise decir.. mejores.. sí, ponenencias..sí, eso.. ponencias...

La Sociedad de Alumnos de la Licenciatura en Letras Españolas del Tecnológico de Monterrey, convoca a todos los estudiantes nacionales y extranjeros a participar en el I Congreso Internacional de Estudiantes de Lengua y Literatura Hispánicas, cuyo tema central será “México y el mexicano”. Las fechas en que se llevará a cabo serán los días 24, 25 y 26 de Abril de 2007 en la ciudad de Monterrey, Nuevo León, México.

BASES:
1) La convocatoria queda abierta a todos los estudiantes de nivel de licenciatura y maestría que presenten una ponencia bajo las siguientes características:
· La temática central debe girar en torno a “Carnaval y Fiesta”, ya sea en el área de Lingüística, Literatura o Crítica Literaria.
· Los enfoques sugeridos para el área de Lingüística son: Lingüística General, Sociolingüística, Etnolingüística, Semántica, Semiótica, Filosofía del Lenguaje, Análisis del discurso, Fonética, Fonología, etc.
· Para el área de Literatura se tomarán en cuenta trabajos acerca de cualquier género literario: cuento, novela, poesía y teatro. Las ponencias pueden abarcar cualquier época y cualquier región del mundo. Además se recibirán trabajos de creación literaria.
· En cuanto a Crítica Literaria se podrán realizar trabajos sobre obras que aborden el tema del Carnaval o la Fiesta.
2) La fecha límite para recepción de ponencias será el viernes 7 de marzo de 2007.
3) La ponencia deberá ser mandada como archivo adjunto al correo electrónico: congreso.lle@gmail.com junto con los siguientes datos:
Titulo de la ponencia
Nombre completo del autor
Universidad o Institución educativa a la que pertenece
Carrera y semestre
Teléfono
Correo electrónico
Material necesario para la ponencia (en caso de requerir proyectores, pantallas, grabadoras, etc.)
4) La ponencia deberá estar redactada en formato Word con una extensión de 8 a 10 cuartillas escritas a interlineado doble y con tipografía Times New Roman 12. Su lectura en voz alta no deberá rebasar los 15 minutos.
5) Los trabajos académicos deberán presentar estructura básica: introducción, desarrollo, conclusión y bibliografía de un mínimo de tres libros.
6) Los trabajos de creación literaria deberán contar con una extensión que no supere los 12 minutos al momento de su lectura en voz alta.
7) En la tertulia literaria podrán exponerse trabajos de poesía, cuento, minificción, presentación de revistas y libros.
8) La carta de aceptación será mandada por correo electrónico a más tardar el día 24 de marzo de 2007.
9) La cuota de recuperación para los asistentes y los ponentes será de 50 pesos.
10) La ponencia aceptada debe ser leída en el congreso preferentemente por el autor. En el caso de que no sea posible, el autor puede mandar un suplente para presentarla, pero el Comité Organizador no asignará suplentes.
11) Los casos no previstos en esta convocatoria serán resueltos por el Comité Organizador.
12) Para mayores informes, escribir al correo electrónico congreso.lle@gmail.com

Monterrey, Nuevo León. 16 de noviembre de 2007

FONEL, Hermosillo..iiiuuuuusss

2007-11-16T15:45:00.000-08:00

Cámaradas, Aquí está la convocatoria del 4 Foro Nacional de Estudiantes de Lingüística y Literatura, que, como cada año, se celebra en la hermosa Ciudad de Hermosillo, Sonora.

Convocatoria IV FORO.
IV FORO NACIONAL DE ESTUDIANTES DE LINGÜÍSTICA Y LITERATURA.
Convocatoria

Los estudiantes del Departamento de Letras y Lingüística de la Universidad de Sonora, con el objetivo de debatir sobre temas disciplinares e intercambiar puntos de vista sobre los retos y las alternativas que ofrecen estas carreras al estudiante universitario, convocan al Cuarto Foro Nacional de Estudiantes de Lingüística y Literatura, que se llevará a cabo los días 12, 13 y 14 de marzo de 2008 en la ciudad de Hermosillo, Sonora, México.

BASES•
Podrán participar los estudiantes de Literatura y Lingüística o de carreras afines a nivel Licenciatura y Maestría. (teatro, filosofía, historia, comunicación, pedagogía, lengua extranjera, sociología).
•Los interesados deberán enviar la ponencia o un resumen de la misma incluyendo bibliografía básica al correo electrónico: foroestudiantes@capomo.uson.mx
• La fecha para recibir ponencias o resumenes es a partir de la apertura de la presente, hasta el martes 12 de febrero del 2008.
•Junto con la ponencia o resumen deberán incluirse los siguientes datos: título de la ponencia, nombre del autor, institución de adscripción y correo electrónico.
• Se recomienda que los estudiantes elaboren su ponencia a partir de algún trabajo que hayan presentado en alguno de sus cursos y que le haya resultado especialmente satisfactorio. Desde luego, queda abierta la posibilidad de elaborar un trabajo ex profeso para este evento. Si el ponente recibió asesoría de algún profesor, se extenderá también constancia para él.
• La respuesta del Comité de Selección de Resúmenes se enviará a cada participante a más tardar los 10 días hábiles a partir de la recepción de la ponencia o resumen.• Las ponencias completas deberán ser enviadas antes del 18 de febrero del 2008 para ser incluidas en la memoria (en CD) del foro.
• La extensión máxima de las ponencias será de 9 cuartillas a doble espacio con tipografía Times New Roman de 12 puntos, o su equivalente a 20 minutos de lectura como límite.
• Se admitirán ponencias individuales o en coautoría con un máximo de tres participantes por ponencia.
• Las colaboraciones deberán sujetarse al siguiente temario.

TEMARIO

Temas de Literatura

•Estudios críticos de literatura peninsular e hispanoamericana• Estudios críticos de literatura mexicana
• Estudios críticos de literatura en lengua extranjera
• Estudios sobre literatura clásica
• Temas de literatura comparada
• La escritura creativa: experiencias y propuestas.
• Literatura y otras expresiones (cómic, música, cine)
• Estudios de tradición oral
• Temas de Teoría Literaria
• Teatro: experiencias en creación, puestas en escena y adaptaciones.

Temas de Lingüística

•Estudios descriptivos del español y lenguas indígenas.
• Estudios relativos a alguna de las interdisciplinas de la Lingüística: psicolingüística, sociolingüística, adquisición del lenguaje, pragmática, lingüística histórica, neurolingüística, lecto-escritura, análisis del discurso y patología del lenguaje.
• Estudios realizados en Lingüística aplicada: lexicografía, lingüística computacional, didáctica de la lengua materna y segunda lengua, lingüística clínica, traducción y planificación lingüística: estandarización y revitalización lingüística.Temas en común
• Problemas metodológicos y teóricos de la investigación literaria y lingüística.
• Problemática de la escritura de textos académicos.
• Estudios literarios o lingüísticos con enfoque interdisciplinario: Sociología, Psicología, Historia, Filología, Antropología, Pedagogía.
• La enseñanza de la Literatura y la Lingüística en la Universidad, vista por el estudiante.• Estudios culturales y de género.

INSCRIPCIONES
• El costo de inscripción por cada ponente será de $100.00 pesos m/n, los cuales podrá pagar en la mesa de inscripción el día del evento.
• El costo de la inscripción cubre: las memorias del tercer y cuarto foro en CD, derecho al brindis de bienvenida, fiesta de clausura y camiseta del evento.
• La constancia para asistentes al evento tendrá un costo de 50.00 pesos m/n.NOTA: Los casos no previstos serán resueltos por el Comité Organizador.Hermosillo, Sonora a 13 de Septiembre de 2007.

VI CONEL , Cd. de Puebla..

2007-11-16T15:35:00.000-08:00

Banda, la sexta edición del Congreso Nacional de Estudiantes de Literatura ya está en puerta.. es en abril, en Puebla.. .vamos!!!

VI CONGRESO NACIONAL DE ESTUDIANTES DE LITERATURA

“Literos: Literatura y Erotismo”

A CELEBRARSE DEL 7 AL 12 DE ABRIL DE 2008 EN LA CIUDAD DE PUEBLA

El Congreso Nacional de Estudiantes de Literatura (CONEL) nace en la ciudad de Mérida en el año 2003. Sus fines son abrir espacios para la creación de vínculos académicos, la apertura de canales de diálogo y discusión permanentes que enriquezcan los procesos de formación y desarrollo académico e intelectual de los estudiantes interesados en la literatura y áreas afines. Para su sexta versión tiene como sede la Benemérita Universidad Autónoma de Puebla (BUAP).

BASES DE PARTICIPACION

I. LINEAS DE ESTUDIOS
Preocupados por el conocimiento y difusión de temas que muchas veces son vistos como no propios, la mira central del VI CONEL es el erotismo. Para trabajar dicho tema dentro del evento manejaremos las siguientes divisiones:

Área temática:
a) Visión del erotismo en la literatura latinoamericana
b) Discurso erótico en los clásicos
c) Discurso erótico en los estudios culturales mexicanos y latinoamericanos
d) Institución imaginaria y discursiva del erotismo
e) Crítica e historiografía literaria
f) Etnoliteratura y tradición oral latinoamericana
g) Nuevos enfoques críticos y sus aplicaciones: estudios poscoloniales, teoría Queer, posmodernidad, estudios del subalterno, etc.

Creación literaria:
a) Poesía
b) Narrativa
c) Cuento

II. BASES
1. Podrán participar con ponencias todos aquellos estudiantes de licenciatura en las áreas de Literatura, Filosofía, Sociología, Lenguas y otras disciplinas afines matriculados en universidades del país, tanto públicas como privadas.
2. Las propuestas de ponencia deberán estar dentro de los ejes temáticos expuestos.
3. Las ponencias deben presentar estructura y metodología básica.
4. Los trabajos enviados deberán ser inéditos y originales.
5. Las ponencias enviadas no deben ser inferiores a 8 cuartillas ni superiores a 10 (excluyendo las páginas de bibliografía). Deben reunir las siguientes características:
· Formato Word
· Tipografía Arial
· Tamaño de letra 12 puntos
· Doble espacio
· Su lectura en voz alta no deberá rebasar los 15 minutos
6. Los trabajos deberán incluir en la primera página y en este orden los siguientes datos:
· Título de la ponencia
· Nombre completo del ponente
· Institución a la que pertenece
· Semestre que cursa
7. De la misma manera en otro archivo de Word deberán incluir un abstract (máximo 250 palabras), además de las siguientes datos en este orden:
· Universidad
· Título de la ponencia
· Nombre completo del autor
· Área temática a la cual corresponde la ponencia
· Conceptos o palabras claves (mínimo 3)
· Requerimientos técnicos para su exposición (proyector, cañón, etc.)
· Dirección de correo electrónico
8. Los participantes en creación literaria podrán mandar sus cuentos y/o poemas, cuya lectura no rebase los 10 minutos. Deberán cumplir con las mismas formalidades que las ponencias exceptuando el número de páginas y resumen. En su lugar irán acompañadas de una breve bibliografía del autor.
9. Las ponencias con su respectivo abstract, así como los trabajos de creación literaria, deben mandarse en archivo adjunto a la dirección conel.puebla@gmail.com , con asunto PONENCIA o CREACIÓN, según sea el caso.
10. La presente convocatoria queda abierta desde la fecha de su publicación. El límite de recepción de trabajos es hasta el 1 de febrero de 2008.
11. La fecha de respuesta al envío de ponencia: 29 de febrero de 2008. IMPORTANTE: Una vez notificada la aceptación de ponencia o texto de creación, el ponente deberá confirmar su participación antes del 15 de marzo para incluirlo en el programa. NO SE LEERÁN TRABAJOS IN ABSENTIA

IV. Casos no previstos en esta convocatoria serán resueltos por el Comité Organizador

Para mayores informes escribe a conel.puebla@gmail.com

FACULTAD DE FILOSOFIA Y LETRAS, COLLHI, BUAP
AV. JUAN DE PALAFOX Y MENDOZA 229
CENTRO HISTORICO
C. P. 72000 PUEBLA, PUE.
TEL: (01222) 2295589, 2295500 EXT. 5425/5400
FAX: (01222) 2320225

Buen cachorro

2007-11-13T22:26:00.000-08:00

La vida no da lecciones, no es un sabio aleccionador que se ocupa de reprender los improperios de la pubertad existencial. Sin embargo se encarga de poner gente en nuestro camino, gente lustrosa y que cumple su efectiva función.

Desde hace mucho tiempo encontré una persona, uq em enseñó que lo mejor de la vida no son las borracheras cuasimortales, sino poder sentarte en la mesa de un café a beber 7 tazas de un descafeinado que sabe más a las lúgubres pociones que hace mi vieja, que a un verdadero café. Me enseñó que el color gris y el verde se ven bien, siempre y cuando tengan ese matiz en medio.
Me enseñó que ver una película puede ser lo más divertido del mundo...

en fin creeo que no soy bueno escribiendo así, pero sin duda...como decía mi bein amado Elizondo...somo la jsuta media entre lo que aparentamos y lo que queremos ser.

Gracias, Rita...por tu honestidad y transparencia , comprensión y cariño...
Gracias, Ada... por el café Danés en la Juárez.. me sirvió mucho volver a tener a mi carnalita cerca.

La decadencia parte I

2007-11-07T00:28:00.000-08:00

"Es una idiotez", pensé.

Enamorarme es una idiotez. Lo supe desde un principio, desde que supe su nombre, hace tanto tiempo. Juré no enamorarme. Pasó. Sin remedio o pócima que me ayude a sacar este estúpido frío de los huesos, no podré si no auyentar a los fantasmas con soplidos de alcanfor. Ella murió. Sí, me dio gusto cuando murió, enamorarme le costó la vida, y que bueno; digo, no es que yo sea un asesino, o algún tipo de psicópata, pero eso que pasó lo ameritaba. Ahora sé que matarla fue una idiotez. Pero no más que enamorarme de ella, súbitamente caí rendido ante sus mentiras, ante sus digresiones y sus falsas modestias. Debo matarla, pensé.Cuando cumpla un año de muerta, iré a verla, al terreno desolado donde la arrojé. "Te dije que te callarás", le decía toda la noche. Su silencio fue una lápida hermosa, un beso tan cariñoso y tierno, casi me arrepiento de romperle el cuello. No es cierto.

De ida y vuelta.

2007-10-27T14:01:00.000-07:00

Terminó. El sondio que hace la escalera cuando se levanta el aire sobre la casa puede asustar hasta al más estoico. Ese día revisé el diario, le puse una etiqueta los sucesos más importantes, escribí en el borde de la página, creo, una línea para recordar qué día estuve con ella.

Día 0
Subí a por la puerta de siempre, subí l aventanilla para que el frío no molestara la piel reseca de mi rostro. miré el retrovisor a una chika que traía un falda muy corta ...es un puta-pensé.
Los encontré en la estación, fríos, desvelados, hambrientos. Los subí. hablaban, no paraban reían, reíamos.. y su voz quebraba en el alba como una rosca de piedra.
Día de pañuelos sueltos en la almohada, de adioses pintados en el bao de la ventana. Con un puño talco solté mi bandera y tomé la suya.

La noche fue larga y me dediqué ameditar como diablos entraría sin problemas a la selva que esperaba ansiosa mi cadaver. Angustiado, me dediqué a olvidar que todo esto fue un estúpido malentendido, a suponer que a partir del día diguiente todo terminaría, no fue así.Me dormí temprano, sin titubear.

1

2007-09-30T20:53:00.000-07:00

Estambul, Istambul, Stambul. Pasquiatte, octurum, disiarre, Tülquius, Argamare, Intonatium.

Jean Pastorius, filólogo, hermeneuta ortodoxos y tarotista, después de una lectura minusciosa del pergamino aseguró que la provincia de Estambul, no es lo mismo que la ciudad de Istambul, y que, mucho menos, tendría algo que ver con la melodía que le cantaba su abuela.

Esa edad.

2007-09-12T00:59:00.000-07:00

Esta noche es como la última. Se parece tanto a aquella noche, hace meses, hace años. Esa noche de luna suicida, esa noche de filo de aguja. Recordarla me hace sentir una marioneta de la que el destino se burla cada vez que esta noche se acerca. Esa noche sin ELLA, sí, la primera ELLA, la más grande que existió; la que , bendito sea dios, está lejos, muy lejos.

Esa noche fue distinta. Recién conocí a Baudelaire, mi edad era la idonea para resolver todas las dudas con cigarro de mota. Esa mañana llegué al lugar de siempre, saqué el encendedor, mi cajetilla de Delicados, mi edición horrible de Las flores del mal, amarré el paliacate que detenía una melena entrecrecida y sucia que pendía de mi craneo y desantendía el estorbo que causaban mis piernas a los bucólicos peatones. Esperé. Esperé. Esperé. Esperé. Esperé. Llegó, besó mi mejilla, como nunca. Soltó mi mano y me miró como se mira un indigente que se cruza en el camino de un lustrosa dama. Patrañas-pensé. Caminamos casi por dos horas sin poder conversar como dos personas de esa edad.

Tropezamos con un incauto y febril caballero que recitaba versos de Sabines. Me aventuré a corregir en un par de ocasiones. Señalé su torpeza en la interpretación y su pésima memoria. Después me di cuenta que me comporté como un imbécil. no, la verdad, nunca pensé eso. Ella, lejos de sorprenderse con mi fanfarronería, se molestó. Me lanzó un par injurias que esquivé con versos de Mirón y de Parra. Sin duda era un imbécil. No, creo que sólo tenía esa edad.

Llegamos al café cerca de aquella iglesia. Ella se sentó lo más distante de mí. Pidió un té de limón, mietras yo, como hasta ahora, sólo pedí un americano. Una, dos, tres cucharadas de azucar le puso a su bebida. Yo, como hasta ahora, sólo metí la cuchara. Le pregunté si volvería, la intenté en gatuzar con lo de siempre, improvisé unos versos, le conté la historia de amor más hermosa del mundo (eso pensaba), intenté besarla. No me dejó. Tomó mi mano y la puso en la mesa. Tomé su mano y la puse en mi cara. Tomó su bolsa y salió. Salí tras ella, regresé a pagar la cuenta. La alcancé cerca de la entrada a la iglesia. Le enseñé mi cuaderno lleno de sangre. todo lo que las últimas noches había escrito. Quedose con el cuaderno de hojas recicladas, me abrazó y me pidió que la llevara a su casa.

Esa fue la tarde de esa noche. Llegando a casa, puse un disco, el mismo de todas las tardes, el que ponía esas noches a esa edad. Me saqué de un sólo golpe la playera y el paliacate. Me recosté en la cama. Me quité las botas. Maldije su nombre un par de veces. Maldije el mío. Sacudía el carmín de mis esperanzas de la cabeza, fijé mi atención en la primera franja de pintura verde que corría por la pared de mi cuarto. Sonreí. El frío de las noches de Otoño es como el filo de un naipe. Cortaba la piel. Ese fue el mejor pretexto. El frío. El filo. Bajé las escaleras, escudriñé las gabetas de aquella casa anciana. No encontré nada. La luz de esa inmensa fogata inundaban mis pupilas y las ilustraban de color carmesí.

Subí de nuevo. Me senté y prendí un cigarro. miré, miré miré miré miré miré la falda verde esa gitana risueña que se tendía en el techo de mi cuarto. Sentía su mirada profunda sobre la desnudez de mis poros. Sus manos frías recorriendo mis piernas, sus uñas largas desemarañando los vellos de mi pecho. Mingus sonaba como nunca, su Moenin era una música concreta que se estrellaba en la pared y levantaba la falda a esa andulza mujerzuela. Esa que se parecía a ELLA.

Entró mi madre. Miró el carmín de mis labios y de mis ojos.

horas después limpió el carmín del suelo.

Y regresé a la calle, con la peil lastimada por el frío, con una vendoleta, con un libro, con un cigarro y con sabor a pandero entre sien y madre. Salí y me fumé un "cigarro" con gente de esa edad.

Ahora ya no me junto con gente de esa edad. Quizá ya no existe gente así, quizá esa edad jamás pasó. La gitana no volvió. Aún no termino a Baudelaire.

Ahora leeo a Elizondo, fumo Camels, corté mi cabello, ya no pienso en ELLA, sino en ELLA. ELLA me quiere, ELLA no se ha ido. Ahora escribo en el blog y no en hojas recicladas. ahora tengo esta edad. Dentro de unos años dudaré de todo esto.

Declaración

2007-08-30T22:54:00.000-07:00

Mi viejo, sin alusión ni intertextualidad alguna, cuando le pregunté sobre mi vieja y de cómo la conoció, me respondió que se le declaró un 26 de Agosto de 1958. Me detuve a oír toda la historia sin escuchar más que lo citado. Me conmocionó la palabra "declaré". Toda esa tarde pensé sobre "declarar". Pensé, primero, que es una declaración de principios, expones tus ideas, tu punto de vista, tu opinión, una lista de prioridades éticas etc.; pero no me imagino a mi viejo haciendo todo eso ante una figura tan noble y sencilla como la de mi vieja. Así que descarté la idea. Después llegó a mi cabeza la declaración de independencia. Imaginé al viejo sentado en una mesa de madera en algún edifico del centro, con una pluma entintada en la mano derecha , justo frente a mi vieja firmando un tratado en el que , de común acuerdo, los dos serían pareja y , si se leen las cláusulas con cuidado, 4 años más tarde tendrían a la que hoy es mi madre. Pero no! el viejo no es tan burocrático y mi vieja no creo que estuviera interesada en firmar cualquier tipo de documento. Después pensé en Hacienda. Declaración fiscal!! qué clase de patraña pude imaginar con Haciendo en la cabeza, al pensar que esto es algo serio, decidí olvidar esa mamarrachada. Decidí pensarlo con más tiempo. Sabía que pronto me llegaría la respuesta.

En fin, pasaron no más de dos tardes, hasta que me encontré un texto allá en los palacios cibernéticos-espaciales que a veces visito. Un texto corto, de no más de cinco líneas. Lo leí con una falsa interpretación, como siempre. Dejé una huella con mi nombre y salí corriendo a fumarme un cigarro. Tiempo después me encontré, por casualidad debo aclarar, a la autora del texto. La cuestioné ferozmente sobre las notas y aclaraciones que hace de su texto, le regalé una frase y le dije "ella". Me contó sobre él y sobre él. el uno y el otro, tan diferentes, tan navaja suiza llena de miles de armas, todas dispuestas a terminar con su tranquilidad. Me declaró la verdad del texto. PUMP!! Epifanía. Ella uso declarar. Entendí de que se trataba todo esto, entendí al viejo, entendí a la autora, entendí lo que pasaba en mi vida. Declaración, sin más ni más, resultó ser una explicación sencilla de lo que el corazón dicta con palabras complejas y rebuscadas. La voz lo dice en cinco líneas, pero lo intrigante del texto es que tanto él como él y como ella, sólo son pronombres inefables de lo que algún día será un nosotros. Es decir ella y él… pero, como siempre lo he dicho, a mí me gusta mucho el Ustedes.

Declarar, quizá nunca lo he hecho, quizá lo haga alguna vez. Nunca me he declarado en banca rota. Nunca me he declarado ante hacienda, nunca me he declarado independiente, sólo incompetente, nunca he declarado la guerra a mi pero enemigo que es...cuando me declare ante alguien espero ser como el viejo, o como ella. El viejo, seguro y ella, sólo ella, sin decir que soy yo, y sin decirle a nadie quién es ella.
Cuando ella declare que él, el astuto, sabe de sí, y que él el amigo no sabe de sí, y no se siente aludido, quizá ese yo escondido salga a través de un ella que si se sabe aludida.
En fin, declarar no funciona cuando navegamos con bandera de pronombre.

De ida y de vuelta

2007-08-27T13:56:00.000-07:00

La manecilla más larga y lánguida vacilaba entre el 1 y el 2...la otra, pequeña y regordeta se fijaba en el 4. mis ojos resintieron la humedad del viaje y mi garganta reconoció el smog de este lugar. Fue muy temprano, la noche de la ciudad es hermosa, es fría y solitaria, camina descalza y lo mejor de todo, sabe mi nombre. Como ninguna otra.

Días antes, abandoné la ciudad por ese instinto viajero que me saca de quizio cuanod no tengo ni un centavo. Empaqué lo necesario y me largué. ¿lo necesario? quizá faltó mucho para ser lo necesario, pero ajusté la ropa de cuatro días, mi cepillo de dientes, un peine, gel, talco, desodorante, un puto frasco de losión, un cortauñas, un gitter... y un contadas páginas que se resuelven en un par de axiomas entrevistos.

Subí al metro con una maleta terriblemente pesada y la mirada en el suelo. Me senté sobre la maleta hasta que llegué a la estación. Me senté un par de segundos mientras salía el camión, encontré uno a uno a mis compañeros de viaje, que serína de cuarto, de peda... Subimos y platicamos de un sin fín de pendejadas, una más trascedental que la otra. comimos alg en el camión, vimos una película de Woody Allen. Me senté justo en el pasillo, cerca del baño. Casualidad.

Cuando llegamos al místico lugar, mis ojos se supieron extranjeros, se sabían lejanos del hogar, y por primera vez, no sentían pesadumbre. Por pirmera vez la sensaciónd e estar lejos de casa no era causa de algún poema fatídico ni de un mal viaje. Caminamos hacia la salida. Buscamos un camión que nos llevará lo más cerca posible de dónde nos quedariamos.

Un túnel y otro y otro y otro yotro y otro...alguna casa se caerá sobre nosotros. La sensación de pisar estas tierras tan citadas en los cuentos de Ibargûengoitia me hacía sonreir, sólo un poco. Sentir que una ciudad se balancea sobre los túneles, nos hizo perder el camino. Conocimos con un par de monedas ..casi toda la ciudad. Por fin descendimos, y la mirada se transformó, el júbilo de saberte lejos e insuperable, la maldita costumbre de no volver la vista a trás. Creo que esta vez no fue la exepción. La soberbia de Damocles se adueñó de mí. Ja. Es un mito, pensé.

Nos adueñamos de la habitación. Profanamos cada uno de sus espacios, haciendo gala de todos nuestros malos modales, salimos dejando todo un cuchitril. La lluvia se antojaba agradable, pero resultó ser, como decía mi compañera, mojapendejos. En fin, después de una comida casi comestible, nos encontramos con los que serían nuestros guías.ja. Esa noche, como todas las que duramos ahí, serían de fiesta, de Sabiana, de ella en la mente, de él jugando a no sentir que la cerveza se le subía por los brazos.

digamos, y sólo entredientes, que la primera noche fue la mejor. Definitivamente, esa noche nuestros monstruosos egos dejaron que la cara más insensata se convirtera en máscara, en una máscara horrible, de pocos amigos y muchos cigarros. Pero al final del día, lo logramos, terminamos ebrios entre las calles que subían y bajaban, que subían y bajaban que subían y volvía a bajr como un escuadronde piruetas, casi fractálicas que daban a donde juarez. Que sus vueltas infinitas no sabía de fines ni de olvidos. Decía Elizondo que el infinito es la imposibilidad del olvido. que razón tenía. Qué madita y puta razón tenía. Las infinitudes son lo mío, creo, pero el olvido, nunca lo ha sido.
En fin, el segundo día fue algo extraño, quizá sin rumbo ni dirección me dipuse a salir, salimos. Fuimos al coloquio. Sorpresa encontrar con lectores de la misma basura que yo consumo, saber que tiene las mismas caries y el mismo sarro mental que aveces me hace decir pendejadas. Conocer paisanos que huyeron del mundanal ruido. saber que a ellos ese mosquito los llevó lejos y a mí sólo me sacó una horrible roncha. Esa noche no dormí en la cama que de todas las demás, terminé en casa de un mada faker, recostado, siempre mala copa, con el aliento de cigarro y los dedos amarillos, hablando de tanta mierda que nos venía a la cabeza.

El tercer día era, a pesar de que el armaggedon que, pensaba era su sonrisa en la otra, azotó con todo el rencor que la madre naturaleza acaese sobre notros. En fin, ese día no vascilamos en comer todos juntos, platicar sobre las cosas buebnas, las malas, las ballenas, las historias que se repiten cada vez que nos juntamos, en fin, todo lo que un pequeño grupo gente hace cuando tiene mucho tiempo de no verse. En fin, al salir de ahí, huimos hacia la habitación, compramos algo para calentar nustras irritadas gargantas. la fiesta terminó hasta las cinco de la mañana.
Bailamos, cantamos, malacopeamos, fundamos el club de los hombres y mujeres sin alba, y caminamso de regreso, todos.

Al otro día me levanté con la sensación de que otra noche sería imposible, quería un café y estaba arto de mi mismo, y quería saber cómo diablos regresaría a casa. En fin, cuando me bañé, regresé a la cordura. Salí con mis hojas blancas, con el hambre, la sed y el seuño en las bolsas del pantalón, caminamos hasta aquel lugar. Me senté a escuchar. después, hablar, casi sin voz. Cuando supe que sería mi último día, no entendí como despedirme, como decir hatsa pronto, como agradecer, como simplemente salir corriendo. Nunca lo sé. Siempre digo eso. Pero me tuve que resignar, hacerlo, despedirme. Huir a casa.

Tome el útlimo camión de la noche.Suspiré, como siempre.

Me da guasto estar en casa, sólo un poco.

Aunque sé, que algún día regresaré.

Gracias!!!!

2007-08-27T11:08:00.000-07:00

Gracias a Todos.. por hacer del Verano..una gran fiesta!

en las fotos ..sólo falta el Miguel.. pero para él también un fuerte abrazo.. sigue siendo en "mada faker"

Antes de irme

2007-08-20T23:20:00.000-07:00

Antes de irme, debo prender este cigarro. Debo encontrar aquell lampara que concede tres deseos y pedirle uno, uno qu se más grande que él. Debo salir de esta piel condenada a la visita. Debo ser piel. Antes de irme, termináré una canción que diga su nombre, y pondré un cirro en el cielo con su sonrisa.

Antes de irme, me iré. Saladré de las cuencas de esta caja y brincaré la cerca. Levantaré un pulgar y dejaré que los hombres atestiguen mi regreso. Le puse a mi sonrisa luz nueva y me marché. Salí antes de irme mañana. Salí a buscarla. Salí a no terminar en el juego. Salí a pasear bendiciones y a perder lágrimas que empañan la luz que regresa.
Antes de irme, te extrañaré. ¿de qué hubiera servido deshacer las maletas del olvido? Volveré entre la gente, donde me perdiste, volveré para reclamar mi soledad que te llevaste. Volveré montado en la morbosidad de los brindis, y saldaré cuentas con ella, contigo. Volveré como ulises derrotado por el espasmo del júbilo demedido.Volveré sin ella, por ti. Volveré por ella, sin ti.

Besaré tus mejillas y veré de nuevo violines cayendo por tus labios. y seré yo y tú serás ella y ella será él y él seré yo. y no miraremos la distancia que cruza la marea de una calle. Seremos él y ella. Un par de locos sentados en la corniza de un sótano dealojado. invitando al olvido que se siente junto a nosotros y que nos cuente otra vez la historia de él y ella.

Antes de irme, pregona el viento su dislocada melodía. Seré yo o es la mañana que vacila eterna la que nos dice cuánto tiempo tardará en regresar. Debo decírcelo....antes de irme.

Qué mas da.

2007-08-17T00:11:00.000-07:00

Tan saldo de nadie, tan conmesurable
tan del suelo, tan no de Dios
tan irrevocable, tanto temor.

tan de solitrario
[a las tres de la mañana, tan de poesía
tan de ella, tan de él.

Tanto Dios, tanta lágrima
[sobre mi cota de malla, contra la desdicha
[como dice Sabina,
Tan perturbado, tan cerca del filo (de nuevo)
tan niño olvidado, tan viejo indeseado.

Tan blanco, tan pardo
tan opoco el astío, tanto miedo.
tan solo, tan botella rota.

Tan oso de felpa, tan lejos de ti
tan cerca de mí, tan fatal.
tan caballo negro, tan segundo

Tan furia, tan otoño
tan escándalo, tan "¿qué hago ahora?"
tan pregunta, tan viento frío.

Tan violenci, tan mar picado
tan lejos del fin,
tan cerca de la barranca.

tan ahí, tan olvido.
tan fino, tan vino de mesa
tan humo en la espera, tan ciego.

Tan yo, tan no tú.
tan no él, tan sin nosotros.
tan ustedes.

tan final de los finales.

Desde aquí.

2007-08-14T23:42:00.001-07:00

La espalda se desnudó justo antes de la media noche. Se puso bocabajo y el frío que recorría cada piedra subía sobre sus poros. Se detuvo ahí. Desde donde me habló. La manecilla morbosa se detuvo también, y vigilaba, y decía, y vigilaba y hacía, y me decía que no pasaré, que me quedaré ahí como un delincuente de estrellas con un poco de sudor en la espalda.

Me levanté, salí a buscar un pinar seco que sirviera de consuelo. Nada. Un pedazo de nada esperaba en la herida del aire. Nuestra creación, nuestro universo estampado en las mejillas de algún surcador. Debo ir, decirle que no. Seguro mañana será igual. Me levantaré con la espalda desnuda. ¿Hasta cuándo? Cuándo le diré a este zumbido tormentoso que mi sangre es de agraz morboso. ¿Cuándo? Un mes no es suficiente.
Una gota y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra y otra. Casi está lleno. Ni una más. El rumor se filtra en la ventana abierta. y el silencio se hace estrépito. Esta vez no. No diré su nombre, no la mencionaré. Esta noche no. Está prohibido. No diré "ella". Esta noche no habrá ella. Será mi sudor y las gotas que caen en la herida del aire. Ella no. Será el frío y no la tibieza de sus manos. Será el dolor y no la rabia. Vencer el cansancio y recordar la altura del precipicio desde donde me arrojó.
Media noche. El sepulcro se vistió de crisantemos. La espalda se desnudó, otra vez, a la expectativa de los ojos trashumantes. De las manos frías que rozan. Pero no son sus manos. No. Esta vez no, por favor.
No quiero voltear. Y verla ahí. Sentada junto al cuadro de Klee que pintó el viejo. No quiero verla ahí, frente a mí. Frente a la exposición suicida de mi piel en la intemperie de la noche.
Esta noche, desde abajo.
Cuando me canse de escribir, seguramente, aparecerá como un gorrión que desciende con hojas de olivo a secar mi espalda.
Esta noche desde aquí, sé que no es ella. Ella se fue con el insistente zumbido que nuca probó mi sangre. Ella está allá arriba. Lejos, vestida de estrofa triunfal. yo acá abajo, vestido de piel de nadie. Desde aquí.

Terminé de sacudirme el sudor, me levanté de la cama como todas las noches, tome el lápiz y comencé a retratar el sueño. Mi madre entró y vació su bolsa frente a mí. El hombre de madera entró y mojó sus mejillas. Sonido y furia, ladridos de perros azotando la curvatura de la puerta. No pude moverme. Me quedé sentado observando, como anoche, desde aquí.

Nueva Mascota del Bar.

2007-08-12T21:39:00.000-07:00

La muerte acosa a todos, incluso a las mascotas ingenuas, bonachonas, azucaradas y chuquiluquis.

Así pasó con Simona, la Madre... murió.. en el olvido, pero de´jó un legado de eternidad

SIMONITA la ranita bloggera.

YEAH!.. sean chuquis con ella...

pronto habrá playeras, tazas, encendedores, cajas de cerillos, calzones, brassieres, pad para computadora y un sinfín de regalitos para toda ocasión.

yeah!

Ella, como su madre, bebe cicuta, pero a ella le gusta en sangre caliente.

Esta noche

2007-08-09T22:27:00.000-07:00

Esta noche le hablé, no le importó.

No le dije te queiro, no le dije te extraño, no le dije ven, no le dije por favor, no le dije que me hablara, no le dije que detuviera esta burla a mi corazón atómico. No le pregunté si me quería. Le pregunté si sus noches eran mías. Esta noche quise salir corriendo con el alma a cuestas y decirle no más, abrazame, bésame, no sueltes mis manos. Pero no, esta noche es para callar, como la última. Esta noche es para pensarla de nuevo, para decirle que mis lágrimas no son suyas, sino son de esta noche tan plateada y hermosa que me ha hecho olvidarla.
Quuiero buscar mi reloj de pulsera, mi credencial, mi edición de "Caldo de pollo para el alma", mi nube favorita, mi gato, mi pestaña, mi clave de sol, mi genio de los tres deseos, mi verano que se robaron.

Esta noche no puedo más que pensar y escribir, sólo un poco, sobre esta plutónica velada, sobre los caprichos de paganini, sobre el nocturno a rosario, sobre el aullido famélico de los perros que se aparean en la puerta de mi casa. Esta noche no habrá más palabras, espero verla, y que mañana me diga todas las cosas que se escriben en las páginas de pergamino que decidió quemar. Espero, sólo esta noche, la de mañana no sé.
La bolsa de mi madre está tan vacía esta noche, la sonrisa del viejo parece de un cartón delgado y tenue que se deshace con un poco de agua. Heredé un vaso vacío de aquel hombre que no conocí, pero que amé como un padre. buscaré los papeles esta noche, reclamaré mi vaso. Dónde puse el acta. Dónde está el encendedor, la caja de cerillos, el cigarro que empecé a fumar hace un mes.

Me senté a terminar un poema, poesía, letrilla. No pude.

sólo me quedó transcribir algo:

No permita la virgen que tengas poder
sobre lágrimas, egos, haciendas,
cuando labios sin ánima quieran querer-
te al contado liquida la tienda.

No te pases un pelo de listo, no invier-
tas en cristos, no te hagas el tonto,
las hogueras a primera vista cuché
de revista, se apagan bien pronto.

El caballo de Atila no sabe trotar
sin hallar azulejos silvestres,
los vencejos con ánimo de molestar
coleccionan estatuas ecuestres.

Cosas de quita y pon,
mariposas de sangre marrón,
carnavales en los arrabalesde mi corazón.
La belleza es un rabo de nube
que sube de dos en dos las escaleras,
un carné exclusivo de socio
del pingüe negocio de la primavera,
un barril de cerveza que mata de sed,
un melón con pezón de sandía,
un espía enemigo, un contigo al revés,
un ombligo de bisutería.

Cosas de quita y pon,
mariposas de sangre marrón,
no me quieras querer,
no me quieras matar, corazón.
Cosas de quita y pon,
mariposas de sangre marrón,
cardenales en los funeralesde mi corazón.

No permita la virgen que tengas poder.

Joaquín Sabina

Este silencio

2007-08-07T23:09:00.000-07:00

Se lo decico a ella

ella sabe que mi silencio dice más que cualquier palabrería.

Incertidumbre del Poeta

2007-08-06T18:26:00.001-07:00

La incertidumbre del poeta

Me confieso ante la corte

Dejo el lápiz en la orilla de la mesa

y abandono la partida

camino hacia la vereda, hacia tu orilla.

me decido, y te pienso.

pienso y decido no llamarte.

Pongo un disco de Chopin

y la luz que flota entre

el cigarro y mis labios no regresa

y suena Chopin, un, dos, tres, tres, dos, uno.

Pero tu voz eclipsa tono a tono la música.

Sigo fumando.

Te pienso, lo piensas, te piensa

irrumpe Chopin con Bisure de corps

y vuelvo a fumar, se sienta a mi lado

la nostalgia, vieja y linda

como el día que te concí

que me conociste.

Ese nombre que todos dicen saber

ese nombre que se repite entre

sombra y luz, luz y sombra

digo y digo y no hay forma de sentirlo

es un vacío semántico que

profana mi tranquilidad

Dejo el lápiz, tomo la caja diminuta de cerillos

y me dedico a fumarte

a soñarte

a sentirte

a saborearte

a morderte.

No te llamaré.

Abro la última página

tomo el lápiz

y te escribo

te lleno de adjetivos

de pronombres: "ella".

¿escribes, tú?

¿escribe él?

yo escribía,

hasta que supe de ti

yo escribía hasta que terminé.

Espía

2007-08-02T23:23:00.000-07:00

Antes de tu tiempo
está la sombra
recordándome
que debo dar el siguiente paso.

La ingravidez
de las notas
ata los cabellos
a su destino de estrellas
Reloj espía

El vuelo más melodioso
atasca sus aires
con números de bronce
y las andanzas:
Uno a uno ...
Aparece un silencio
El frío atasca los engranes.

******************************
Espacio esporádico
adicto al soplo del espía
que descansa
atraviesa
el alma nuestra
empapados en inercia
reloj impío.
¡Retorna tu melodía!
Espía que seduces espacios
Escudriñas el alma
Inmutable en forma
Descansando en mudable cuerpo
Silencioso
De sombra que se enamora de la luz
Disfrutas secando lágrimas
Últimas
Desprendidas de tu última nota.

Guarda tu percusión
en un baúl de boca de llave
para que suena a primera clave del fin
y descifre, con sólo mirarlas
las últimas notas del tiempo.

Créeme!

2007-08-01T22:40:00.000-07:00

Créeme..

Créeme,cuando te diga que el amor me espanta,
que me derrumbo ante un "te quiero" dulce,
que soy feliz abriendo una trinchera.

Créeme,
cuando me vaya y te nombre en la tarde
viajando en una nube de tus horas,
cuando te incluya entre mis monumentos.
Créeme,cuando te diga que me voy al viento
de una razón que no permite espera,
cuando te diga: no soy primavera,
si no una tabla sobre un mar violento.
Créeme,si no me ves y no te digo nada,
si un día me pierdo y no regreso nunca.

Créeme,
que quiero ser machete en plena zafra,
bala feroz al centro del combate.

Créeme,
que mis palomas tienen de arco iris,
lo que mis manos de canciones finas.

Créeme, créeme,
porque así soy
y así no soy de nadie.

Creer! "yo creo y con eso basta" dicen algunos, los más optimistas. Yo no creo, no quiero creer, no quiero dejar de creer que la madrugada debe ser tan fría, no quiero creer que mi pulso se traduce en vida, quiero dejar de creer que la piedra no es obstáculo, sino prueba. Tengo que creer que el amor no es un mostruo debajo de la cama sin el que no puedo dormir. Quiero no creer que mis desvelos tienen un objetivo ontológico y no son puras invenciones que diagraman un mapa de desiluciones en un horizonte de bajo presupuesto.
Déjame creer que fue sólo por un rato. Deja de creer que no lo volveré a hacer. Dejaré de creer que los demás cren en mí, como yo creo en ellos. Creeré en ellos, en la primavera, en el verano-espantapajaros de la tranquilidad-en esa tierra que cubre el último muerto que llevé.

Dejaré de creer en eso. En aquello, creeré con más fuerza.

y de lo último, ya no sé qué creer.

Crean, por favor.Créanle a él cuando les dice, no te vayas. A ella, cuando les dice adios.

Por extraño que parezca...

2007-07-31T00:01:00.000-07:00

Algunas cosas, si bien me decía mi madre, no pasan porque no es su momento. Pero me pregunto si mi madre, en toda la sabiduría que sus años le dan, puede aconsejarme sobre ella. Sí, sobre ella. Algún día llegaré y le diré "mamá, algo ocurre en mi vida" y ella dirá "no mames". Ese será el consejo más útil del mundo; yo dejaré de mamar con eso, y me dedicaré a estudiar, lavarme los dientes, limpiar mi librero, coser mis pantalones y lo más divertido de todo, tenderé mi cama.

Eso haré, tenderé mi cama una y otra vez. Buscaré entre las sábanas sucias el consejo que ayude a no retroceder ni un paso, a no buscarte, a no llamarte, a entender que todo fue un juego, que me aposté y perdí. Ja. Suerte la mía que acaba por descender ante un malintencionado puñetazo en la mejilla. Por fin, a pesar de todo, somos amigos. Amigos que platican, que hablan por teléfono, que saben de sus soledades, pero que nunca podrán hacer nada para remediarlas.

*************************************************************************************

Ayer fue un buen día. El sol no insistía demasiado sobre mi cabeza y ella no había aprecido desde el fin de semana. Caminé por horas, me detenía en todas las tiendas fisgoneando los precios que tenían las etiquetas de color brillante, las de descuento. Lo mejor de caminar sin comprar nada es que puedes alardear en voz alta "está feo, con razón está en descuento". Seguí caminando hasta el metro y saqué el boleto de aniversario. Vi como el policía hiso una mueca a una señora que cargaba con dos bolsas negras llenas de ducles y chicharrones, mientras pasó con su tarjeta. La señora caminó junto a mí, quizá, diez pasos. Cayó, bueno, voló por las escaleras. Otra señora la levantó, no podía ni con su propio cuerpo, menos con otra señora más rolliza que ella. Pasé junta a ellas y fingí preocupación. Una niña me miró con inquicidora intención. Le sonreí y le extendí la última paleta que me quedaba en el saco. La tomó y le dijo a su mamá. Ella, como era lógico, trajo un policía. Me llevó a la calle.

*************************************************************************************

Por fin hablé con ella. Le dije que tuve un buen día. Ella sonrió. Le dije a mi madre que me sentía cansado y que dormiría toda la noche (eso decimos en la cena para que nuestros rencores no sean tan fuertes), le dije que no me pasara llamadas antes de las nueve de la mañana. Diez en punto. Sonó el estrenduoso timbre de un despertador lejos de mi cama. Lejos, tan lejos que parecía mensaje divino.Me levanté.

*************************************************************************************

Le llamé otra vez. Le dije que estaba enamorado, me dijo que no sabía qué hacer, le dije no digas nada, me dijo ya me harté, le dije por qué, me dijo no sé, le dije te quiero, me dijo nerver more. Colgué la bocina. Le volví a llamar, me dijo qué quieres, le dije a ti, me dijo no, le dije sí, me dijo colega, le dije no, me dijo sí, le dije por qué, me dijo porque sí, no dije nada.Suspiré, es como decir chale. Me dijo adiós, le dije espera, me dijo para qué, le dije ¿no me quieres?, me dijo no sé, le dije no te vayas, me dijo sí, le dije no me haces daño, me dijo sí, le dije no, le dije qué quieres, me dijo paz, le dije adios, me dijo has lo que quieras, le dije te quiero, me dijo nerver more. Le dije ¿no te importo?, me dijo sí, le dije entonces, me dijo vete, le dije por qué, me dijo por que no te quiero, le dije ¿segura?, me dijo sí, le dije no, me dijo sí, le dije por qué, me dijo no entiendes nada, le dije no explicas, me dijo me da hueva, le dije ja, me dijo no más, le dije perdón, me dijo perdóname tú, le dije no, le dije tú, me dijo tú, le dije vuelve, me dijo nerver more.

La llamaré mañana y le diré hola, le diré amiga, le diré cómo estás, le diré todo, incluso, le diré la verdad.

Eso haré, es lo mejor, a pesar de que mi madre diga que no mame. Ja.

Saldré a caminar, veré etiquetas de descuento. Quizá mañana sí compre algo.

Si compro algo, quizá suceda algo distinto, repetiré la hazaña, le volveré a pagar a las señoras, a la niña y a la madre, al policía. Cuando llegue le hablaré, me dirá te quiero, le diré yo también, me dirá ven, le diré ahí voy, me dirá no me dejes, le diré never more.

Cadaver...ezxsquiszcito

2007-07-27T09:44:00.000-07:00

Nadie preguntará por mi
no doleré más
nadie extrañará el granizo que soy

La siguiente parte está el blog de Ale.

Indispensable...

2007-07-25T00:01:00.000-07:00

Así es
Fragmento
Con siglos de estupor,
con siglos de odio y llanto,
con multitud de hombres amorosos y ciegos,
destinado a la muerte,
ahogándome en mi sangre, aquí, embrocado.
Igual a aun perro herido al que rodea la gente.
Un desgraciado como yo no ha de ser siempre
desgraciado.
he aquí la vida.
Puedo decirles una cosa por los que han muerto de amor,
por los enfermos de esperanza,
por los que han acabado sus días y aún andan por las
calles
con una mirada inequívoca en los ojos
y con el corazón en las manos ofreciéndolo a nadie.
Por ellos, y por los cansados que mueren lentamente en
buhardillas
y no hablan, y tienen sucio el cuerpo

Jaime Sabines, genial para el fondo que todos tacamos.

de mis favoritos

2007-07-22T14:26:00.000-07:00

[...]Pero en el pecado de esa infinita soberbia tenía la penitencia: un día construyó una superficie que lo reflejaba con forma de mujer y la mirada de esa mujer que era su reflejo, reflejaba su propia mirada hacia un infinito que hasta entonces había sido la ida pero en ese momento se hizo de venida. Llamó a la superficie "espejo" y a su invención "amor". El amor era el inmemorial y súbito reconocimiento de dos cuerpos que dolorosamente, para siempre, se fueron separando y todo lo que aquí será encuentro, allá fue despedida.

Salvador Elizondo.

"La fundación de Roma"

Es de mis citas favoritas!

además, es totalmente adecuada para sentirse mal, en estos días tan negros como la niña de mis ojos.

Un nido de dragón.

2007-07-21T12:56:00.000-07:00

Canción de cuna

En la altura, desdeñoso de la madriguera…
se levantó un musical arrullo
audaz tembloroso con maternal raíz…
¡Aleluya, el árbol está pariendo un nido!
un enjambre de listones, acurrucado
blanco, violeta, blanco, violeta, blanco
v
i o
b o i
l b l a n c o
e a t
t n e v l a
a c l
o
i
v
el centro liminal , tabernáculo de luz
maraña de escandalosas canciones
que se pasean como serpientes
mordisqueándose la cola
Hacen ecos soce ecos soce ecos
entre las sábanas de mimbre.

El retoño se acurruca en su madre
—¿recordaré acaso imagen más bella?—
se dicen palabras tiernas
un balbuceo

d d o
i i o d d
o i i

una caricia y una canción

Agreste es este nido
Arrojado por la angustia…

De pronto… un ruido.. . un soplo con olor a plumas y sonrisa
un ala de cascabel meneándose entre las ramas
trinquitrán trinquitrán…los placebos de dragón
todos corren a esconderse, menos el parido palomar…
tiembla.. seducido por un pico de marfil
toc toc toc toc toc
un cuadro en la frente…
“Hogar dulce hogar”
…
nido huérfano, nido bastardo, nido padre…de algún placebo de dragón.

Algo viejito...

2007-07-17T23:56:00.000-07:00

Que alguna vez insitieron en en mis defectos. Ni mis "para siempre" dislocados ni tus libertades, de tan cercanas que manchan todo lo que tocan. Nada. Somos piel que no sabe si titubear o ceñirse más al cuerpo. Quiero decir, pero no puedo, quiero explicarlo, pero un pezón me detiene a medio camino; eres tú. bah!! eres como todos y como todas... pero sólo algunas mañanas te ves hermosa, Sólo algunas tardes sabes a turrón de anís, sólo algunas noches te pareces a mi madre. No lo sé. No quiero entender. El reloj gira al lado contrario de mi sinrazón. Cada día cuenta con menos vida, con más fatiga, con más desencanto. Es mi culpa. Mi culpa por dejarte libre aquella vez. Por dejar que mi cuerpo hablara con el tuyo mientras dormíamos y confesara todos mis pecados. Yo fui el culpable de esta ironía. Estoy tan quieto. Todos dicen que estoy contigo, que se ve en mi rostro. He bajado por todos los rincones de la casa a buscar mi reloj de pulsera, mi moneda de la suerte, mi estampa del Arcangel Gabriel firmada por él mismo; busco mi cabeza, por cierto, no con muchas ganas.Que bueno que estás ciega, que estás sentada y ciega como una tortuga, de esas que no pueden volar, que bueno que sigues mientiéndome. Eres lo mejor de la rutina. Sorda de oído perfecto. Ambidiestra para caderas surdas y manos diestras.

Por un momento pensé que regresarías, que estarías sentada junto al sofa del abuelo diciendo "qué crees que me pasó"...que bueno que eres muda. Eres sorda, Ciega, Manca, Coja, impenetrable, de aceitede olivo, de manitas de gato, de dedos de novia, de allá y jamás de acá...Que bueno que eres tú y no yo quien se cansa describiendo todo lo que pasa en la tele... ya sabes que nuca fui bueno hablando de las cosas.

Una mariposa posada en la jardinera, en la ventana, en la casa, en mi pestaña

2007-07-16T20:19:00.000-07:00

Un papel de piel de mariposa me sirvió de pañuelo cura fracasos. Fracasos de viaje. Levanté la palabra del suelo y la guardé en el bolsillo. Guardé mi corazón envuelto en tus silencios. Mariposa de alas de cristal, de la mirada que no tendré. Mariposa de sueños que fabriqué en la tranquilidad más nocturna. Los recuerdos estrellados en la ventana son el alivio de los malos ratos, tu alas revoloteando detrás del espejo, tus alas escandalosas.

Lo guardé, envuelto en un pañuelo. Dejé que tus antenas espolvorearán ese trozo piel, que lo rozaran con el néctar babélico de tus mejillas. Cerca, muy cerca. Tus labios surcaron la cúspide. El viaje me dejó un papel en el bolsillo y tu sabor en las manos. Bendita mariposa, bendita “tú”, bendita “yo”, plena sonrisa en la escarcha de la noche, arrebatando la tranquilidad de los que esperan.

Presente participio perfecto

2007-07-12T23:49:00.000-07:00

Ese era él. Al menos, eso piensa. Ese es él, al menos eso pensaba.

Llegó. Se va, piel con piel. Se quedó. Ese eres tú, creo.

Epitafio

2007-07-11T22:33:00.000-07:00

El reloj terminó de marcar las doce en punto, justo hace cinco minutos. Esperaba terminar de escribir antes de que eso aconteciera. No pude. Sin embargo, ahora la escribo contra reloj, contra mí, contra el escandalo tanático de las manecillas, en busca de una palabra para comenzar.

¡La encontré!

Las entradas, como las buenas películas, deben tener un buen principio, algo que enamoré al lector (cosa muy difícil), en este caso, Tú. lector(a) de mis últimas confeciones, de la última línea que salió de esta ¿pluma? ¿mano? ¿tecla?. Lector (a) inalcanzable, como las mariposas, a pesar de que, hace no mucho, atrapé una, la tomé con dos dedos; pulgar e indice, lo recuerdo muy bien.
Apareciste en el momento indicado. Cuando entendí que lo que tengo para dar se reduce a casi nada, que, por más que me compare, seré siempre cicuta-drinker, distinto, con el estigma propio, impuesto por el tremendo capricho de ser alguien en la vida. Ese momento llegó junto contigo.
Cuando un ojo se posa sobre la letras y bebe todo el néctar que brota y pega una letras con la otra hasta formas un especie de sílaba que se confunde, muy a menudo, con palabras. AHí regresa toda convicción, todo sueño y toda realidad. "A veces vivo, otras veces la vida se me va con lo que escribo".

Esa mirada

2007-07-10T22:16:00.000-07:00

Te miré tres veces. Te negué dos veces. Me acerqué una vez.
Te toqué. Te volví a mirar. Te escuché. te volví a tocar, ahora con los dedos. Te volví a mirar.Me levanté. Caminé. Te miré cuando te marchabas y tu silueta se confundía con otras.quizá era el humo del cigarro.

Ira

2007-07-09T23:10:00.000-07:00

Ira (Capricho, parte VI)

Un fantasma recorre la cama

Ándate de blasfemias
Ciudadano apócrifo, luminoso brujo.
Voz que se rompe en mil y un pedazos de historia
laberinto de identidades y consuelos;
sonido a tedio desvanecido entre hileras
hileras
higueras
hijeras
entre mis ojeras
por las costras más antañas
debes caminar
Ciudadano apócrifo.

¿juras no volver a mirar la luz del camino?

No. Soy el fresco de la navaja
el que no recuerda aquella mañana
en que me miré en el papel bronce de tu piel
y no supe quién era aquel
que andaba sobre los pies
sobre las camisas
sobre los puertos
sobre la otra orilla
que dejó de ser la mía
que dejó de ser la tuya
que ahora es de él
del Ciudadano apócrifo
*************************************************
¿Quién es?
El que grita
¿quién es?
El del mítico babel
¿quién es?
El eterno
¿quién es?
el que no entiende de nombres, que nuca supo de iguales
el ciudadano apócrifo, el de siempre, todos…

¿sabré verle cuándo aparezca su silueta?

Moscas de lumbre rodearán su frente
en señal de su ingenuidad y de su vehemencia

Ciudadanos del mundo uníos que lo único que podemos perder es nuestra ira.

Mascota oficial del Bar

2007-07-09T23:05:00.000-07:00

Ella es simona la rana la bolggera.

Hace un par de años, cuando la situación en el charco era de lo más enajenante y el reloj del centro marcaba justo las dos con treita y un minutos, la pisó. La pisó con la crueldad con la que se quitan los zapatos sin desanudarce las agujetas.

Ahí ta´el resultado"simona" la rana....esa simona nunca dice que no.

Pidan sus playeras, encendedores, posters y todo con el estampado de "simona" la rana bloggera que bebe cicuta.

Parte VII

2007-07-08T16:11:00.000-07:00

Dos..
Improvisación (Capricho, parte VII)

No diré alguna corazonada espontánea
quizá hoy no…
ni mañana
ni el día antes de mañana
ni ayer
ni el día después
ni mascaré el aire con los dientes
cuando intente trepar un dedo
por el espacio en blanco
por pedazos de piel sin profanar.
Andaré entre sortilegios
buscando dunas de de garabatos.

No soy poeta y me confieso
petulante mostrador de caligramas
aprendiz de vividor en exprofeso
silbido callado entre las ramas.

No diré más, que sólo bravo
por este intento de felicidad
que es tu aventura
ni diré que soy mejor, pues es letargo
esto que soy...es pura bruma.

A estas horas, aquí, te extraño, aún sin haberte tenido

2007-07-05T22:39:00.000-07:00

..Hoy, como las útlimas noches, pensé en ti.

Detente, sombra de mi bien esquivo,
imagen del hechizo que más quiero,
bella ilusión por quien alegre muero,
dulce ficción por quien penosa vivo.
Si al imán de tus gracias atractivo
sirve mi pecho de obediente acero,
¿para qué me enamoras lisonjero,
si has de burlarme luego fugitivo?
Mas blasonar no puedes satisfecho
de que triunfa de mí tu tiranía;
que aunque dejas burlado el lazo estrecho
que tu forma fantástica ceñía,
poco importa burlar brazos y pecho
si te labra prisión mi fantasía.

Juana de Asbaje

More Delecats

2007-07-05T01:46:00.000-07:00

Todos los Delagados, bueno faltan algunos. De izq a dcha: Leslie, de Queretaro; Fausto "el eterno", de Yucatán; (atrás) Juvidel, de Zacatecas; Oscar, de Guadalajara; Yo mero; Raúl "Bichicori", de Sonora; (atrás) Svetlana, de la UNAM; Jesús, de Mérida; Alejandra"princesa estelar", de Guanajuato; Miguel, de Guanajuato; (abajo) Marcela "Kanpy", de Puebla; Lalo, de Puebla; y Galaxia, de Mérida.

Concierto para memoria, opus reward

2007-07-05T00:29:00.000-07:00

Esta, como otras noches llueve. No me molesta el titiriteo de las gotas contra el cristal de mi cuarto, ni la cantaleta de las alimañas que rondan el jardín. No. La imagen, la coagulación de la inmortalidad, esa sí me molesta! No sé de dónde proviene esa ráfaga que lleva tu espíritu hasta la conciencia de la ausencia. La inmortalidad es una marca de inamovilidad, dicen . Yo creo que no. Sencillo no hay nada en el mundo que no mute, sin embargo la ipsidad que contrae los cuerpos hasta lo más ínfimo de sus naturalezas, hasta el punto de concentraciónn de la materia. Ahí todo es lo mismo. Heracliteo es un mentiroso.

EL río donde me bañé ayer es el mismo río en cual me bañé hoy. El agua no mutó, quedó como recuerdo, tallada en mi mente como una estatua que surca el tiempo. Congelada como la música concreta, la música que duele en la piel cuando pasa junto a ti. Fría. Eternamente, fría. Como sonatina trémula de cualquier iglesia corvada en las tradicones.
Las tradicones, los ritos son para conservar, no para eternizar como dice los filósofos. Adviértase que no es lo mismo, ni lo mesmo. No.

Dónde estás? ahí. ¿por qué tu sonrisa se parece tanto a la mía? ¿eres tú?

No odio la lluvia, odio el ruido que haces cuando te recuerdo.

CONEL, ENELL, FONEL, EELL...por él..sin él..

2007-07-03T12:14:00.000-07:00

Tantos congresos me aturden.

quizá sea culpa mía o de mi espíritu aventurero, pero me gusta ir a los congresos. participar conocer el trabajo de los demás, cohesionar investigacuiones, participar de las discusiones y sobre todo aprender qué onda con las metodologías y mecanismos de inv. en otras universidades.

La neta lo mío, lo mío... son las fiestas...y ver a mis cuates de otros escuelas. Eso es poca madre.

saludos a todos y les mando un gran beso. ;)

EELL en Xalapa

2007-07-03T12:12:00.000-07:00

Encuentro de Estudiantes de Lengua y Literatura
FRONTERAS Y HORIZONTES EN LOS ESTUDIOS MULTIDISCIPLINARIOS DE LA
LENGUA Y LA LITERATURA

El cual se llevará a cabo la semana del 22 al 26 de octubre de 2007 en las instalaciones
de la Unidad de Humanidades de la Universidad Veracruzana en la ciudad de Xalapa,
Veracruz. Podrán participar todos los estudiantes de licenciatura en Lengua y
Literatura (Letras Hispánicas, Modernas, y demás afines)
Las líneas temáticas del EELL serán las siguientes:
•Literatura Hispanoamericana de los últimos 50 años
•Literatura Mexicana de los últimos 50 años
•Análisis del discurso
•Teoría y crítica literaria
•Literatura y otras artes

Los interesados podrán enviar sus ponencias a partir de la publicación de la presente.
El límite de recepción será el 1 de agosto de 2007. Quienes deseen participar, deberán
mandar sus ponencias, en archivo adjunto, a la siguiente dirección electrónica:
eell.xalapa@hotmail.com
Las ponencias deberán presentarse bajo los siguientes requisitos:
1. Formato Word
2. Tipografía Times New Roman a 12 puntos para el cuerpo del trabajo y 10 para
citas y notas
3. Doble interlineado
4. Extensión máxima 10 cuartillas (incluyendo bibliografía)
5. La lectura en voz alta no deberá rebasar los 15 minutos
Se les solicita incluir los siguientes datos:
§ Nombre completo del ponente
§ Institución a la que pertenece
§ Semestre que se cursa
§ Especificar si requiere material para la presentación de su trabajo
(cañón, proyectores, pantallas, etc.)
Las ponencias aceptadas se notificarán a más tardar el 21 de septiembre de 2007.
Es importante señalar que aquellos trabajos que conformen el programa definitivo
serán publicados en las MEMORIAS del EELL, mismas que serán entregadas en la
clausura del evento.
El costo de la inscripción para ponentes es de 250 pesos (incluye constancia como
ponente y un ejemplar de las MEMORIAS del EELL); para asistentes que requieran
constancia, 50 pesos.
Tesistas
EL Comité Organizador invita a participar en la Mesa de tesistas a los estudiantes de las
carreras de letras que en los últimos 3 años hayan presentado su tesis, con la finalidad
de que compartan, a manera de resumen, los resultados de sus investigaciones.
Los participantes deberán considerar los siguientes requisitos:
§ Formato Word
§ Tipografía Times New Roman a 12 puntos; citas y notas 10 puntos
§ Doble interlineado
§ Extensión máxima 8 cuartillas (incluyendo bibliografía)
§ La lectura en voz alta no deberá rebasar los 15 minutos
Se les solicita incluir los siguientes datos:
§ Nombre completo del ponente
§ Institución a la que pertenece
§ Especificar si requiere material para la presentación de su trabajo
(cañón, proyectores, pantallas, etc.)
§ Adjuntar una copia del acta del examen profesional
El costo de inscripción para tesistas es de 100 pesos
Los trabajos de los tesistas no serán incluidos en las MEMORIAS del evento.
Entre las actividades del EELL se llevaran a cabo actividades alternas, una de ellas es
el ENCUENTRO DE REVISTAS DE ESTUDIANTES DE LAS FACULTADES
DE LETRAS, por lo cual se invita a presentar las publicaciones que circulan en
dichas escuelas.
Para participar en dicho evento se les solicita lo siguiente:
§ Enviar a la dirección electrónica eell.xalapa@hotmail.com la portada
(escaneada) de algún número de la revista junto con los datos de la misma:
nombre, temas que trata, números publicados, etc.
§ El límite de recepción será el 1 de agosto de 2007
§ Incluir los datos del participante:
a. Nombre
b. Facultad a la que pertenece
c. Semestre que se cursa.
La inscripción al evento no tendrá costo.
www.eelluv.com
Todos los casos no previstos en esta convocatoria, serán resueltos por el Comité Organizador
Comité Organizador del EELL
Facultad de Letras Españolas
Universidad Veracruzana
Encuentro de Estudiantes de Lengua y Literatura

Delegato

2007-07-03T12:10:00.001-07:00

Si eres de la UAM, y mandaste o mandarás, me gustaría, saber qué onda, para ver lo del Hotel, camión, etc.

puesde postear aquí o mandarme un correo.
por fa, me tocó ser el encargado de revisar esos promenores.

saludos en su trompita

V ENELL...SÏIIIIIIIIII

2007-07-03T12:01:00.000-07:00

Universidad Autónoma de Yucatán
Facultad de Ciencias Antropológicas
Licenciatura en Literatura Latinoamericana

Invitan a los estudiantes de Lingüística, Literatura, Ciencias Sociales y Humanidades, y carreras afines a participar en el:

V Encuentro Nacional de Estudiantes de
Lingüística y Literatura

“El Sur y El Este: Las Otras Voces”

Que se llevará a cabo del 15 al 20 de octubre de 2007, en la ciudad de Mérida, Yucatán, México.

El encuentro tiene como objetivo principal dirigir el enfoque de los trabajos que se presenten hacia lo que se está realizando y estudiando en Latinoamérica, el Caribe, Oriente (Medio y Lejano); con el afán de apreciar las características que lo hacen dialogar con lo Occidental (Estados Unidos y Europa), considerado eje paradigmático, dejando muchas veces de lado lo nuevo que se realiza literaria y lingüísticamente en otras regiones del mundo. Así como reconocer, recordar y puntualizar la importancia de este dialogo.

Con este evento se pretende conocer las opiniones y trabajos realizados por estudiantes del área de humanidades y disciplinas afines, así como fomentar la investigación sobre los diferentes aspectos que la lingüística y la literatura ofrecen.

Temáticas Sugeridas
Literatura
* Literatura Latinoamericana
* Literatura Regional e Indígena
* Literatura Mexicana
* Literatura Oriental
* Literatura China y Japonesa
* Literatura Africana
* Literatura Australiana
* Literatura Hindú
* Literatura Árabe
* Literatura Fantástica
* Corrientes Literarias Actuales
* Filosofía y Literatura
* Género y Feminismo
* Cine, Teatro y Literatura
* Internet y Literatura
* Sociedad y Literatura
* Novela Negra
* Historieta, Comic y Literatura
* Teoría Literaria y Aplicación
* Poética- Estética- Géneros Literarios
* Literatura y Ligüística
* Literatura Caribeña

Lingüística
* Lingüística General
* Sociolingüística
* Etnolingüística
* Psicolingüística
* Neurolingüística
* Pragmática
* Semántica
* Semiótica
* Filosofía del Lenguaje
* Fonética, Fonología y Morfosintaxis
*Análisis del Discurso

Bases

Los interesados en participar con ponencia deberán cubrir los siguientes requisitos:

- Ponencia: enviar documento en Word, de 8 a 10 cuartillas, a doble espacio, tipografía Times New Roman núm. 12. Creación Literaria: enviar documento en Word, de 6 a 8 cuartillas, a doble espacio, tipografía Times New Roman núm. 12. Deberán ser mandadas como archivos adjuntos al correo electrónico venellyucatan@gmail.com junto con los siguientes datos:
* Título de la ponencia o creación
* Nombre completo de autor
* Universidad o Institución educativa a la que pertenece
* Carrera, Semestre o Cuatrimestre
* Teléfono
* Correo electrónico
* Material necesario para la presentación de la ponencia (en caso de requerir proyector, computadora, pantallas, grabadoras, bocinas, etc.)
* Su lectura en voz alta no deberá durar más allá de los 15 minutos
- Los trabajos académicos deberán presentar estructura básica: introducción, desarrollo, conclusión y bibliografía mínima de cuatro libros, revistas, artículos… etc.
- La temática de la creación quedará a criterio del autor.
- La recepción de trabajos se abre a partir de la publicación de esta convocatoria. La fecha límite para el envío de trabajos será el día 23 de Septiembre de 2007.
- Las cartas de aceptación se enviarán conforme éstas sean recibidas y revisadas.
- Cuota de recuperación… por confirmar.
- Los casos no previstos en esta convocatoria serán resueltos por el Comité Organizador en su debido momento.
- Los trabajos aceptados serán publicados en las memorias del V ENELL.

Mérida, Yucatán a 22 de marzo de 2007.

II Coloquio Interno de Letras Españolas

2007-07-03T11:56:00.000-07:00

La Facultad de Filosofía y Letras por medio de la Sociedad de Alumnos de Letras Españolas convocan a todos los alumnos a participar en el
II Coloquio Interno de Letras Españolas
En honor a Efraín Huerta
Que se llevará acabo los días 22, 23, y 24 de Agosto en las instalaciones de la Facultad de Filosofía y Letras.
Líneas temáticas sugeridas:
-Poesía
-Literatura Regional
-Literatura Mexicana e Hispanoamericana
-Literatura Europea y del mundo
-Filosofía y literatura
-Historia y literatura
-Cine y literatura
-Sociedad y literatura
-Teoría y crítica literaria
-Cómic
-Literatura infantil
-Teatro
-Lingüística general
-Semiótica
-Análisis del discurso
Bases:
-Los abstracts o ponencias deberán ser enviados como archivo adjunto al correo electrónico letrasvalenciana@yahoo.com con los siguientes datos:
*Nombre completo
*Facultad, semestre y carrera
* Título
*Material necesario para la presentación (proyector, audio, video, etc.)
-Los trabajos se entregarán en formato de Word, con una extensión de ocho a diez cuartillas a doble espacio, tipografiado con Times New Roman 12.
-Su lectura en voz alta no debe rebasar los quince minutos.
-Los trabajos deberán presentar una estructura básica de introducción, desarrollo y conclusión y una bibliografía mínima de tres libros.
-La confirmación de la aceptación de los trabajos será realizada vía Internet a los quince días del envío de los mismos.
-La fecha límite para la recepción de abstracts o ponencias será el 27 de julio.
-Los casos no previstos por esta convocatoria serán resueltos por el Comité Organizador en su debido momento.

Y sin embargo me muevo...

2007-07-03T09:17:00.000-07:00

Hace ya casi tres semanas que terminó el CECIL. Aún siento ese cosquilleo, cada vez que paso por afuera de la sala Cuicacalli o por la Sandoval Vallarta. No olvidaré todas la expereriencias, buenas y malas, que compartí con mis compañeros y amigos.

Como si fuera algo inspirado en cuento de Elizondo, las palabras que resonaban en la sala se convertían en estatuas que formaban grandes paredes entre nosotros y la apatía, entre nostros y la ignominia, entre nosotros y el color gris. Cuando termine el cuento seguramente terminará, no con el punto final, sino en el recuerdo.

La junta de delegados fue muy productiva. La REDNELL ya tiene directoria, secretario, coordinador y tesorero. Esperamos ls sigueinte junta en Gto. y el ENELL en Mérida.

Todo pasó, todo terminó. quizá no vuelva a ver a nadie, sólo la parkedad del msn me dejará convivir con ellos de nuevo, sin embargo... y sólo sin él.. me moveré.

Un saludo, un beso, un abrazo.. y Salud!